Автор
В "Прерывистом шепоте", автор использует язык жестов как основной метод коммуникации в мире отдаленных континентов. Герои из разных культур находят общность через тонкие интонации и символы, создавая душевные связи за пределами слов. Книга предлагает читателям глубокий взгляд на взаимопонимание через язык жестов, будучи при этом литературным шедевром в классическом языке....
– Ты же не думал, что я так просто тебя отпущу? У меня здесь еще несколько пуль, и я позабочусь о том, чтобы только последняя из них оказалась смертельной. – Отец делает еще один шаг к Михаилу, склонив голову набок. – Что мне выбрать дальше? Может быть, ногу? Или другое плечо? Ты мог бы дать мне рекомендации, это же по твоей части.
Я вскакиваю и бегу к пистолету Михаила, лежащему на полу возле дверного проема.
– Бьянка! – кричит мой отец. – Что, черт возьми, ты вытворяешь? Не трогай его. Ты поранишься, идиотка!
– Уходи и беги! – кричит Михаил.
Я игнорирую их обоих. Я не убегаю, и я определенно кому-нибудь наврежу. И уж точно не себе. Я смотрю на своего отца, который стоит в трех метрах от Михаила, беру оружие в одну руку, вставляю магазин и взвожу курок. Это занимает не больше нескольких секунд; я множество раз практиковалась в этом с Анджело. Взгляд моего отца, наблюдающего за тем, как я встаю и направляю на него пистолет, бесценен.
Несколько мгновений мы стоим и смотрим друг на друга, пистолет направлен в грудь моего отца, а он смотрит на меня.
– У тебя кишка тонка, моя милая. – Он улыбается и поворачивается к Михаилу.
Нет, наверное, у меня не хватит духу убить своего отца. Я делаю глубокий вдох, целюсь ему в бедро и нажимаю на курок."
"Бруно Скардони вскрикивает, и пистолет выпадает у него из руки. Отец падает на пол, схватившись за кровоточащее бедро.
Я делаю еще пару шагов, пока не оказываюсь прямо перед ним.
– Это за меня, – хриплю я, затем снова прицеливаюсь – на этот раз в его плечо – и стреляю. Его тело дергается, и он падает на пол навзничь. – А это… за моего мужа.
Не обращая внимания на стенания моего отца, я пинком отбрасываю его пистолет в другой конец комнаты.
– Бьянка, отдай мне пистолет, детка.
Я смотрю на Михаила, на его протянутую руку, подхожу к нему и вкладываю в нее пистолет.
Михаил– Бьянка, посмотри на меня, солнышко.
Она поднимает на меня глаза, и я вижу, что она плачет.
– Можно я убью его, детка? – Я смотрю на Бруно, который тяжело дышит, лежа на полу. Если бы Бьянки здесь не было, он был бы уже мертв, но я не стану убивать его у нее на глазах, если только она сама этого не захочет.
Она качает головой, затем снимает с себя футболку и сминает ее в руках. Присев передо мной на корточки в одном лишь лифчике и джинсах, она прижимает ее к моему кровоточащему плечу.
