Автор
В темной квартире царит атмосфера напряженности: только молодые родители понимают смысл подросткового отчаяния, когда звонок целителя нарушает дневной сон. Тата проверяет безопасность дома, несущего в себе опасность и страх одиночества.
Но вот херушки.
В этот раз не пройдет.
У меня еще жопа, можно сказать, дымится, чудом пулю не поймавшая, а она тут выделывается!
— Лена! — рычу, уже не сдерживаясь, — сейчас. Все. Расскажешь. Следователю! А потом мы поедем домой и там ты получишь ремня! Поняла?
Она шмыгает, уныло и тихо, покоряясь моей воле.
На полсекунды я чувствую жалость, но остро кольнувшие в месте удара ребра как-то приглушают эти ненужные эмоции.
Нет уж.
Такое надо искоренять сразу. А то потом поимею я на свою голову охерительную проблему.
Охерительнейшую.
23. Нервы, сплошные нервы…
— Валька, ты — прошмандовка, — заканчиваю я разговор с сестрой и нажимаю на отбой, не слушая ответных воплей. Хватит с нее, сучки гулящей.
Выхожу с кухни, заглядываю в зал, который с недавних пор стал комнатой племяхи, смотрю на ее спокойное во сне лицо. Ловлю себя на том, что пытаюсь угадать черты Вити «Три звезды»…
Бля… Колян кукухой поехал. Но не событие, конечно. Нихера не событие.
Закрываю дверь, иду на кухню. Перекуривать и думать.
Веселая жизнь у меня началась. Ночи бессонные, пули над башкой летают…
Кайф, чего…
Еще бы секса побольше, и была бы у меня полноценная картина мачо-мэна с поправкой на рашен-реалии.
А так…
Курю, поглядываю на телефон, прикидывая, стоит ли Злючке звонить, или пока что подождать? Как она там, с Черным, мать его, Веником, втравившим мою мелкую звездюлю в неприятности?
Решаю погодить. Раз сама не звонит, значит, занята пока. Или не занята, но звонить не хочет.
Во втором случае рискую нарваться на грубость.
А мне это нахера надо на ночь глядя?
Все равно не сорвусь, не поскачу к ней отношения выяснять… Я, походу, скоро тем еще домоседом стану. С племяшкой моей бедовой.
Потому что, как выяснилось, Веник даже и не особо виноват был в сегодняшнем веселье. Вернее, не так. Виноват. Конечно, виноват.
Но Ленка, коза… Если б не она, то ничего бы и не было.
Встаю, достаю из шкафа вискарь.
Самое время сейчас накидаться.
Надо, бля.
Стресс и все такое.
Все, что до этого выжралось, давно уже сжег, бегая по подворотням да от пуль уворачиваясь.
Кстати, не факт, что мне завтра полкан не вставит по первое число за самодеятельность. Надо на утреннюю оперативку взять вазелин…
Но в любом случае, я — красавчик. Хоть, без Вити бы не успел…
От одной только мысли о том, что могло бы быть, продирает дрожью, и я торопливо отвинчиваю крышку и набулькиваю полстакана. Выжираю в пару глотков. Закусываю сигаретой.
И выдыхаю.
Наконец-то.
