Автор
Ольга ожидала романтического свидания с любимым мужчиной, но вместо радуши и уюта стол перед ней был наполнен обычным бургером. Ее изящество и красота не приносили удовлетворения, а только вызывали раздражение. Телефон звякнул снова, прерывая ее мечты о сладкой встрече — звонил мужчина-идиот, называющийся «Злая сосака»....
На чём я там остановилась?
Грош: «По бантику твоему ебучему»
«Ты какого хрена там делаешь?»
Артём: «На качельке качаюсь. А что?»
Грош: «Может, другую качельку поищешь? Эту я занял»
Артём: «Где? Не вижу»
Грош: «Заебал. Съебись»
Артём: «Как скажешь. Мы как раз собирались в постель. Моя качелька замёрзла»
Вот он…
Это, типа, я качелька?
— Козёл, — усмехнулась я.
Немного подумав, хотела набрать Грошу ответ, но не придумала, что именно ему написать. Да и оправдываться мне было не за что. Грош не мой парень, мы просто дружим, прикалываемся, и как-либо успокаивать его не имеет смысла.
Поставив будильник на утро, закинула телефон под подушку и устроилась поудобнее, как привыкла обычно спать дома или в общаге. Хотя, там я бы положила ногу поверх одеяла, но это откроет отличный вид на мой зад, а мне бы не хотелось светить красными труселями перед Пряником. С него и белых моих трусов хватит на ближайшие лет десять.
Постельное пахло Артёмом. Как и его футболка. Приятно, ненавязчиво и мужественно.
Расслабившись, с облегчением выдохнула и почти уснула, когда в комнату вошёл Артём.
Словно забыв о моем присутствии, он с низко повязанном на бедрах полотенцем прошёл к шкафу, открыл его и на несколько секунд завис, прочесывая мокрые волосы пальцами."
"Что там так долго можно смотреть? Мальчики тоже, как девочки, долго выбирают трусы?
Пока он о чем-то размышлял, глядя на полки шкафа, я неосознанно разглядывала его сзади.
Как-то не сразу я заметила, что Пряник опустил руку, а в следующее мгновение без каких-либо сомнений сдёрнул с себя полотенце.
— Ты, блин, издеваешься? — резко зажмурила я глаза и спрятала лицо под одеялом.
— А ты пялишься, — бросил Артём с усмешкой в голосе. Через несколько секунд я услышала, как щелкнула резинка его трусов.
— Обыкновенного. Без бантика, — я хотела пошутить, но получилось, что выдала себя с потрохами, практически признавшись ему в том, что до сих ломаю голову над загадкой о бантике.
— Хренового, значит. Раз без бантика, — вздохнул Артём. Погасил в комнате свет и, к счастью, без каких-либо сюрпризов, завалился на кресло-кровать.
Теперь я бесстрашно показала голову из-под одеяла.
