Автор
Наконец Ольга пришла к папе с вопросом о ее новом браке, но тут же замерла от неожиданного знакомства. Богдан Заславский — мужчина уверенный в себе и холодный как лед. Ольга ругалась и отказывалась уезжать на свадьбу, пытаясь найти хоть какой-то смысл в этой ситуации. Но что-то мешало ей сдаться — слишком много было непонятного в этом предательстве....
Похоже, «Продана замуж» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Я уже окончательно запутываюсь в хитросплетениях поворотов и дверей, когда, наконец, заходим в небольшой трехэтажный домишко и поднимаемся на последний этаж. Богдан открывает дверь теми самыми ключами, которые ему передал мужчина, и делает приглашающий жест.
- Проходи, жена. В наш новый дом.
Оля
Квартира оказывается небольшой девушкой. Весьма скромной.
- Надолго мы тут? - осторожно спрашиваю, обойдя новое место жительства.
- Мало места? - понимающе хмыкает муж.
Смущенно краснею.
- Нет, просто все это… неожиданно.
- Не волнуйся, ненадолго. Как только будет безопасно, вернемся домой.
Мой взгляд падает на плечо мужа, и я дергаюсь к нему.
- Ты ранен. Надо к врачу!
- Вот ты меня сейчас и полечишь, - говорит Богдан и уходит в ванную, а возвращается с аптечкой приличных размеров.
Снимает свитер, и, оказывается, крови там еще больше. Меня начинает мутить, но я старательно отгоняю это. Нельзя. Сейчас не до слабостей.
- Шить умеешь? - спрашивает Заславский.
- Н-не особо.
Он ругается в голос и вздыхает.
- Тогда доставай нож. С широким лезвием. И грей на огне.
На середине пути к шкафчику замираю и, обернувшись, смотрю на него во все глаза.
- Ты, что, собираешься…
- ОЛЯ! - рявкает он. - Не теряй время.
Его крик подгоняет, заставляя действовать быстро. Меня передергивает от одной только мысли, что придется сделать. Но если к врачу нельзя, то… Боже, руки трясутся. В голове полный шторм.
К моменту, когда лезвие раскаляется, Богдан уже сидит с какой-то деревянной поварешкой в зубах.
- Помоги, - наконец, слышу хриплую просьбу. Раскрываю глаза, вижу как бледен муж, нож, лежащий на столе. И пачку бантов и антисептических салфеток.
Я не специалист в медицине, поэтому повязку делаю куда дольше, чем кто-то опытный. Но Заславский ничего не говорит. Только молча ждет, прикрыв глаза.
- Тебе нужны антибиотики, - неуверенно предполагаю.
- Поищи там в аптечке.
- А еще обезболивающее.
В итоге нахожу кое-что отдаю мужу, и тот, закинувшись всем этим, уходит в комнату.
А я, оставшись одна, с удивлением понимаю, что за все утро ни разу не вспомнила про кошмар, который преследовал меня все это время. Просто не было времени. И теперь вообще все это кажется не столь существенным.
Черт, в нас же сегодня стреляли. И не просто угрожали.
