Автор
Ветер свирепо грохотал сквозь деревья, стекаясь через лицо промокшей дамы. Улыбка на ее лице казалась искренней — но каким бы меланхоличным ни был этот день, в глазах она видела лишь радость. Казалось, что мир вокруг несся подальше от ее счастья.
Даже то, что мать ее продала в тринадцать лет, она не смогла скрыть.
Когда она замолчала, Моника Ландж прикрыла лицо ладонями и горестно вздохнула. Кэрол достала из сумки статуэтку и поставила на стол перед ней.
— Посмотрите. Это он мне подарил. И сказал, что когда-нибудь я буду выглядеть такой же красивой и счастливой, как эта девушка.
— А ты счастлива… теперь?
— Не то, чтобы счастлива… Сбылось то, о чем я мечтала. Но моя мать — душевнобольная, убийца, запертая в психушке, куда все время грозилась отправить меня, когда я была маленькой.
Слушая ее, миссис Ландж разглядывала статуэтку, и лицо ее медленно озарилось улыбкой.
— Я вспомнила эту вещицу! Он сделал ее для своей девушки, которая жила в Бостоне. Да, точно! Значит, не довез, тебе подарил. Узнаю своего мальчика, он всегда таким был. Минуточку, — встав, она вышла из кухни и вернулась через минуту с фотоальбомом.
"— Вот, смотрите, это он маленький. Хорошенький, правда? А вот здесь уже постарше, — самозабвенно рассказывала она, показывая фотографии, которые Кэрол с интересом разглядывала.
— А это его отец, — женщина сразу как-то погрустнела, увидев на фотографии того, кого называла отцом Мэтта.
— А где он сейчас? — поинтересовалась ненавязчиво девушка.
— Он умер, в прошлом году.
— О, простите, — растерялась Кэрол.
— Мэтт всегда был очень добрым, ласковым мальчиком, и остался таким же, когда вырос.
— Значит, не убивал он этих детей?
— Ну, что вы! Он за всю жизнь мухи не обидел. А детей очень любил, просто души не чаял, и дети его любили.
— Тогда как же так получилось, что его обвинили в таких страшных преступлениях?
— Да я даже не знаю толком. Ворвались однажды прямо сюда, скрутили его, наручники надели и увели.
