Автор
В зале ожидания библиотеки, секретарша в упор не смотрит на тебя, держа в руках папку с важными бумагами. "Она сказала, что расскажет всё при личной встрече", — эти слова словно тонут в её напряженном взгляде. Ты задумываешься о том, кто же так волнуется и чего хочет услышать от тебя, а не о проблемах гравия на стройке....
Пора поговорить с Высотиным и домой. Надеюсь, Варя меня поняла и не будет трепать языком направо и налево.
Глава 6
Подъезжаю к дому Высотиных, но там Вадима нет.
– Так вчера еще уехал на своем мотоцикле, – объясняет мне пожилой охранник.
– А вы отпустили и до сих пор не знаете, где ваш хозяин? – рычу на него, скрипя зубами. Тоже мне, охрана.
– Дык прогнал всех и умчался. Слава поехал за ним, тот в клуб свой свернул. Но туда не пустили. Прождал полночи, Вадим вышел, чуть не с кулаками на него полез. Отправил спать домой.
– И вы успокоились?"
"– Да в квартире он своей, городской, оттуда позвонили. Точнее, мать выяснила, – оправдывается охранник.
– Работнички, уволил бы всех, – отмахиваюсь от оправданий и возвращаюсь к машине.
Где сейчас Вадим я знаю, в своей берлоге, как он называл квартиру в Крылатском. Ничего себе берлога, отец купил ему на двадцатилетие такие хоромы, что там на этом самом мотоцикле ездить можно.
Еду туда, что еще остается. Надо парня вернуть к жизни, пока не поздно.
Машину впускают на территорию высоток, проезжаем шлагбаум. Замечаю у подъезда мотоцикл Высотина. Выхожу, осматриваю. Бак помят, поцарапан, заднее крыло оторвано с мясом. Укоризненно качаю головой, так убить любимую свою вещь. Денег ведь стоит, да и память от отца опять же. Вадим с ума сходил по своему Suzuki Carbon, пылинки с него сдувал. Что же случилось, что парень так изуродовал прекрасную машину.
Поднимаюсь на тридцатый этаж, охрана меня пропускает. Во-первых, знает, я бываю у Вадима иногда, а во-вторых, понимает, зачем я тут.
– Когда вернулся? – спрашиваю плечистого детину в черной форме охранника на посту.
– Часов в шесть утра, – охотно отвечает он.
– Сам приехал? – киваю в сторону искореженного мотоцикла.
– Сам, но… Никакой, – осторожно добавляет парень.
– Ясно, пройду, посмотрю, что там. Не выходил?
– Пока нет.
Дверь в квартиру, что занимает половину этажа чуть приоткрыта и я захожу. Иду, заглядывая сразу в гостиную. Так и есть, Вадим спит, в руках начатая бутылка с виски, что уже пролилось на пол и засохло янтарной лужицей.
Сажусь рядом на широкий диван, рассматривая парня. Высокий, широкие плечи, красивый, девчонки пищат, когда его видят. Богатый, образованный, вот чего не хватает? Что себе жизнь убивает и другим тоже. Мать после смерти отца в себя никак не придет, а этот еще больше масла в огонь подливает.
