Автор
В зале гуляют студенты в веселых платьях, но Ленка чувствует себя выжатой. Её взгляд устремлен на парня с маской, который явно не воспринимает её как равную. Идея книги расчески для лысых рождается из этой непримиримой атмосферы и решительности Ленки преодолеть шаблоны восприятия самой себя....
Похоже, «Расческа для Лысого» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
А сам…
Возвращается обратно в клуб!
Скотина!!!
Я дергаю замки в остервенении, ругаюсь, но бесполезно. Он просто не обращает внимания на меня! И уходит!
Ну гад!"
"Ну ты получишь свое! Вернее, не получишь! Мое возбуждение немного трасформируется в боевую ярость, и я думаю только о том, чтоб разнести его машину в хлам. К сожалению, особо порезвиться не удается, потому что буквально через несколько минут он выходит и садится в машину. Я тут же перебираюсь на переднее, плюхаюсь, задрав ноги выше на торпедо. Ох, дежавю… Что-то мне это все напоминает…
Но в этот раз я не поведусь, облом тебе будет, дядя Миша.
Он не торопится заводить, закуривает, видно, пытаясь успокоиться.
Руки его, со сбитыми костяшками и потеками крови, смотрятся брутально. Глаз не оторвать. И курит он вкусно. Затягивается медленно, выпускает воздух. Я демонстративно не смотрю. Но все вижу. Все.
– Ну что, дядя Миша, – наконец издевательски говорю я, – как обычно? Домой? Или наказывать дальше будешь?
– Да тебя наказывать, только время тратить…
Он говорит спокойно, и, судя по всему, уже пришел в себя.
Ага. Гордые мы, бл*. Независимые.
Я демонстративно потягиваюсь, улыбаюсь сладко, с удовольствием замечая, что он за мной очень даже заинтересованно наблюдает, а потом мурлычу:
– Тогда вези домой, дядь Миш.
Он хмыкает и заводит машину. И везет.
Сука!
Неужели, реально домой везет? Ну вот как его назвать после этого? Я всматриваюсь в непроницаемое лицо, пытаюсь найти хоть какие-то отголоски мыслей. Понять, какое решение он принял. Миша спокоен, ведет одной рукой машину, в другой сигарета.
Я сама не замечаю, как залипаю на его профиль, на татуху на шее, резкие черты лица.
И не замечаю, куда мы едем. И только минут через пять, уже после остановки, понимаю, что он привез меня не домой. Ну, по крайней мере, не ко мне домой.
Гостиница, не самая херовая, в центре, на тихой улочке. Он выходит, опять закуривает, мотает мне головой на выход.
Ну да, манеры – наше все, бл*.
Я выхожу. И гордо вышагиваю в противоположную сторону. Чтоб догонял. Хочу, чтоб догонял, гад.
