— Варька… — она поднимается и начинает кружить по нашей крохотной кухне, — Не наделай глупостей! Не будь дурой!..
— Не собираюсь я ничего делать…
— Ты же говорила, что к свадьбе все готово! Откуда такие мысли?!
Я ем щи. Ложку за ложкой, больше не чувствуя вкуса квашеной капусты. По спине и пояснице гуляет мороз. Мне самой страшно от того, что я ляпнула.
— Виза готова, в университете все решено. Осталось отгулять свадьбу и собрать чемоданы в Лондон!
— А как ты?.. Тебе не жалко, что я уеду?
— Не на Чукотку же! — всплескивает руками, — В Лондон! Какая мать будет убиваться, что ее дочь живет в Лондоне с дипломатом?!
Я выдыхаюсь.
Хватаю бутерброд с тарелки и яростно его жую.
Мои претензии даже мне кажутся нелепыми и необоснованными. Я сама не один год мечтала о свадьбе со Станисом. Упорно шла к этой цели, а на финише вдруг потерялась.
Так нельзя. Я не имею права поступать подобным образом с Беломестными, Бжезинскими и собственной мечтой. Это предательство.
— Ну, ты хоть скучать будешь? — смотрю на застывшую у окна в напряженной позе маму.
— Конечно!
Быстро оказавшись у стола, она упирается в него ладонью, а вторую опускает на мою голову.
— Ты волнуешься перед свадьбой?
— Да."
"— Я слышала, что у некоторых особо впечатлительных невест так бывает, — ласково меня гладит, что случается крайне редко, — Они не могут ни есть, ни пить и начинают сомневаться. К тому же ты переезжаешь в другую страну, где никого не знаешь. Это нормально, Варь…
Я, чувствуя себя лгуньей, трусливо молчу. Раздрай внутри меня вовсе не предсвадебная лихорадка.
Внутри меня самый настоящий хаос. К горлу подкатывает тошнота, когда представляю как все это выглядит со стороны.
— Да, наверное… — бормочу, отодвинув тарелку и отложив недоеденный бутерброд.
— Я бы подумала, что у тебя кто-то появился, если бы ты не сидела дома безвылазно.
Коснувшись своей шеи, слегка на нее надавливаю. Возвышающаяся надо мной фигура мамы и то, что она говорит, мешают дышать.
— Нет… Все нормально, просто я немного устала.
— Иди, поспи, — предлагает тут же, — Я посуду сама помою.
— Спасибо.
— И Стасу своему позвони! — посылает в спину.
— Станису, мам, — поправляю и выхожу из кухни.
Он, кстати, словно почувствовав, звонит сам. Я падаю на кровать и, повернувшись на бок, прижимаю телефон к уху.
— Добрый вечер.
— Здравствуй, девочка моя, — раздается в трубке его мягкий голос.
Я улыбаюсь.
— Привет, Стань… Как дела?
— Отлично. Мы закругляемся. Еще пару дней, и вылетаем в Штаты.
— Уже?..
