Автор
В романе "Развод. Без права на ошибку" Дианы Ярин читатель окунется в тяжелую борьбу с судьбой за будущее ребенка. Супруги вынуждены развестись, но решение о передаче малыша отцу вызывает сложности и эмоциональные драмы. Каждый новый шаг сопряжен с неожиданностями и противоречиями, заставляющими героев решать проблемы без права на ошибку....
— От каждого шороха в ступор впадаешь, на любую новость реагируешь шоковым состоянием. Зато моему брату глазки не забываешь состроить!
— Что?!
— То. Я видел. Он рядом с тобой трется. Дэн совсем не меняется. Ему всегда нравились мои девчонки, — усмехается.
— Так…
Я в шоке.
Моя голова кипит, сейчас взорвется от мыслей, а муж…
— Ты решил не объясняться, но выставить меня виновной? Отличная стратегия. Перевести тему, но не отвечать на важные вопросы… Мы в браке с тобой…
Голос пересыхает, горло охватывает колючей проволокой.
Мы в браке четыре года… Почти четыре года, поправляю себя.
Неужели фраза, ставшая крылатой, мол, любовь живет три года, на самом деле — правда?!
— Мы в браке несколько лет, а я только что узнала, что твоя бывшая забеременела. Забеременела сейчас, что ли?
— Что ты такое несешь?! Нет! — возмущенно, даже яростно на меня смотрит. — Разумеется, нет!
— Тогда… Тогда что? Что, Артем! Отвечай!
Я злюсь, меня трясет. Пальцы нервно скручиваются до ломоты.
Муж молчит и продолжает смотреть на меня с видом, будто это я поставила его перед какими-то сомнительными, чудовищными фактами и не желаю объясняться.
— Женщину истерики не красят, запомни это раз и навсегда. В последнее время в этом доме только и слышны крики ссор. Хотя бы раз кричала во время секса: «Тема, еще! Возьми меня! Да!» Достало… — выдыхает, запрокинув голову вверх. — Ах нет, я забыл. Мы тихо вошкаемся под одеялом, как две мышки, строго по расписанию, а потом ты долго лежишь вот так… — сдвигает бедра вперед, показывая.
— Ты… ты… Ты… Гадкий! — выдыхаю.
— Ты даже сейчас выжимаешь из себя едва-едва, как мышь! — повышает голос и внезапно подскакивает. — Давай! Хотя бы раз веди себя, не как истеричная, жеманная целка! Хотя бы раз…
Я бью его по щеке и отталкиваю, слезы струятся по лицу.
— Да пошел ты. Козел… Боже, какой ты козел! — отворачиваюсь, плача. — Больше можешь ничего мне не объяснять.
— Ань…
Шмыгаю носом, выдвигая ящики комода один за другим. Я такая рассеянная, когда у меня стресс. Даже сразу не могу вспомнить, в какой ящик разложила белье, в какой погрузила носки.
— Я ухожу. Ухожу из дома. Можешь ничего не объяснять! Ни про бывшую, ни про настоящую… Ни вообще не про что… — рыдаю.
