Автор
Девочкой, увлеченной своей маленькой радостью: папа приехал домой. Следующие моменты захватывают: взрослые в ожидании, мама на пороге, и когда Илья показывает машину — мир начинает разворачиваться вокруг необычных ожиданий. Это роман о взрослениях и любовных коллизиях между поколениями, где каждое слово написано как дыхание в холодный морозный вечер....
Его пальцы больно впиваются в мою кожу. Он молчит и смотрит на меня. Кажется, сейчас разразится гром и молния. Я внутренне сжимаюсь. Но вместо этого он просто отвечает.
— Хорошо. Значит, ничего не будет.
Разжимает пальцы, позволяя мне соскользнуть с колен.
Выхожу из машины, не жду Кирилла. Не хочу видеть его. Дойти бы быстрее до номера, забрать мальчишек и уехать в свой отель. А завтра на самолёт и уже вечером будем дома. А Кирилл пусть возвращается в свои джунгли. Как был дикарём, так и остался.
И ведь понимаю, что он правильно сделал.
— Мальчишки, собирайтесь. Уезжаем, — влетаю в номер.
Няня прикладывает указательный палец к губам.
— Мальчики уснули, — говорит, понизив голос.
Смотрю на время. Неудивительно, что они спят, уже десять. Набегались за весь день, устали.
В комнату входит Кирилл.
— Оставайтесь. Места хватит всем.
Смотрю на него исподлобья. Ночевать вместе с ним в одно номере, нет уж. Увольте. Но не могу же я из-за собственного эгоизма будить детей. Руки сжимаются в кулаки. Что за напасть такая, будто все сговорились. Надо успокоиться. Просто сейчас такой период.
Придётся взять себя в руки. Оглядываю комнату, прикидываю куда безопаснее лечь.
Мальчики уснули на кровати в спальне. Есть ещё большая софа в гостиной.
— Я лягу с мальчишками, — говорю Кириллу, когда уходит няня.
— Хорошо, — соглашается он.
Украдкой смотрю в его сторону. Он невозмутим, как будто ничего не было в машине. А у меня до сих пор злость бурлит и растекается по венам.
Ухожу в комнату, чтобы не видеть его. И хоть мальчишки раскинулись как звёздочки, я всё же устраиваюсь у них в ногах. Кровать огромная, места действительно хватает всем.
Просыпаюсь в темноте, словно от толчка. Несколько секунд сонно вглядываюсь в темноту, пока не понимаю, что это Илья во сне ворочается.
Горло горит огнём, во рту всё пересохло. Хочется пить.
Встаю с кровати. Где-то в гостиной я видела бутылку с водой. Открываю дверь в комнату и натыкаюсь на взгляд Кирилла. Он лежит на софе без рубашки, блики от телевизора скользят по его коже, путаются в волосах на груди.
— Что-то случилось? — спрашивает он и садится.
— Пить хочу."
"Встаёт с дивана, берёт со стола бутылку и подаёт мне.
— Спасибо, — бормочу тихо и прикладываюсь к бутылке.
