Автор
В столовой неприятный тост: мясо без морковки и соленые огурцы. Невестка пытается извлечь хоть какое-то удовольствие из ситуации, но ей не удаётся скрыть грусть. Выходя на улицу, я вспоминаю заказанный салат — не тот, который ожидала невестка, а Московский, чего и сказать неловко. Маркус, внук, предлагает попробовать что-нибудь ещё, но это не Оливье. Кровь бы хлынула......
На самом деле, мне нет смысла вызывать такси, потому что я просто не знаю, куда мне ехать. И как не хотелось снимать отель, кажется не избежать холодного, бездушного номера и чужой кровати, на которой до меня спало полгорода.
На улице такой ветер, что я захожу за дом, прячусь в тень желтой, еще не облетевшей абрикосы и делаю это очень вовремя.
Через минуту из дома выбегает Юра, крутит головой, звонит. Мой телефон тотчас оживает, и я вижу на экране задорное, еще пока не усатое лицо.
Он пропадает в доме, а мой телефон снова загорается входящим.
- Что-то с Маркусом, - в ужасе шепчу я. Только заболевшего внука мне сейчас не хватает. Все внутри сжимается и холодеет от предчувствия беды.
- Что, - удивляется Оля. - При чем здесь Маркус? – И будто вспомнив что-то, добавляет: - а, вы про это. Нет, с ним все отлично, он с няней. Я звоню просто.
Господи, конечно, я про это.
А тут просто звонок.
- Маргарита Сергеевна, - голос у Оли странный, будто она простыла, - а вы сейчас где?
- К Карине заехала, это моя подруга, может ты помнишь...
- Помню, - прерывает меня, не дослушав. – А хотите, я вас заберу?
- Куда?
- Ну, не знаю. Хотите домой, хотите, покатаемся. Я тут рядом просто.
И снова это просто. Сложное, как теорема Ферма. Пока я говорю с Олей, мне пытается дозвониться Стас.
