Автор
В столовой неприятный тост: мясо без морковки и соленые огурцы. Невестка пытается извлечь хоть какое-то удовольствие из ситуации, но ей не удаётся скрыть грусть. Выходя на улицу, я вспоминаю заказанный салат — не тот, который ожидала невестка, а Московский, чего и сказать неловко. Маркус, внук, предлагает попробовать что-нибудь ещё, но это не Оливье. Кровь бы хлынула...
Раздел Chitat.online для книги «Развод. Искусство слать всех на...» помогает быстро понять, что это за произведение: автор, жанровая привязка, описание и полный текст собраны на одной странице.
Здесь собраны описание, жанры, автор, похожие книги и полный текст для чтения в браузере. После чтения можно перейти к книгам автора, жанровому каталогу или тематическим подборкам.
Уверен, он и у Эммы отлично провел Время, а Коля сейчас просто нагнетает.
В злости мы с сыном невероятно похожи. Одинаково смотрим, одинаково дышим, выпуская горячий воздух из широких ноздрей, и даже убить друг друга хотим одинаково – одинаково сильно. Кожу все еще тянет после удара, и это не дает мне забыть о собственном унижении. Вот же щенок! Неблагодарная сволочь, как долго ты скрывал свое истинное лицо, дорогой сыночек?
И как жаль, что этого не видит Рита. Не может насладиться результатами своего воспитания! Дурная Риткина порода, помноженная на ее характер дала такие плоды. Ядовитые. А я ведь говорил жене, что не стоит сюсюкаться с мелким, но нет! Кто б меня слушал!
От злости у меня на секунду темнеет в глазах. Так что, покачнувшись, я теряю равновесие и опускаюсь обратно на кресло.
- Деда смисной! – Хлопает в ладоши Маркус.
Пытаюсь сфокусировать взгляд на внуке, но картинка распадается на пиксели, так что продолжаю жмурится. Смешной… значит. Рита говорила, что я лучший. Сильный, смелый, добрый. А теперь все это пропало, а на замену пришла новая характеристика – смешной.
Я тяжело сглатываю и тянусь к кружке с кофе, но Коля вырывает ее у меня из рук.
- Ты б сердце пошел проверил, батя. – В голосе ни грамма сочувствия. Потому что смешные не вызывают сострадания, только жалость.
- Врачи-грачи, - хриплю я, - ничего умного они мне не скажут. Это все твоя мать! Если бы она была рядом, ничего этого со мной бы не случилось.
Очевидно, что мой мотор шалит. Собственное сердце стучит так громко, что кажется, бьется оно где-то в районе глотки. А еще немеют и колют иголками пальцы. Поджимаю их, напрягая все мышцы, но лучше не становится – я все равно не чувствую рук.
- Бать, - Коля наклоняется и смотрит мне в лицо. – Давай, скорую вызову?
- Иди в жопу, - смачно ругаюсь в ответ.
Какая на хер скорая? Они все равно ничего не понимают. Только Рита может меня вылечить, а она куда-то делась. Сбежала!
- Если бы твоя мать не пропала, - повторяю я, - то все было бы хорошо. Вот где она сейчас ходит?
Коля медленно поднимается на ноги, отряхивает без того чистые брюки, и, подхватив внука, идет к выходу. На прощание оборачивается и смотрит на меня долгим, задумчивым взглядом.
- Мне кажется, тебе не делает чести, что ты не знаешь, где твоя жена, отец. А еще, мне кажется, что от хороших мужей жены не сбегают.
