Автор
В столовой неприятный тост: мясо без морковки и соленые огурцы. Невестка пытается извлечь хоть какое-то удовольствие из ситуации, но ей не удаётся скрыть грусть. Выходя на улицу, я вспоминаю заказанный салат — не тот, который ожидала невестка, а Московский, чего и сказать неловко. Маркус, внук, предлагает попробовать что-нибудь ещё, но это не Оливье. Кровь бы хлынула......
Размазываю по щекам слезы и хохочу в голос, вместе с Юрой, который сразу подхватывает мое веселье.
У него для этого свои поводы, у меня свои.
На секунду мне даже становится… нормально, я почти забываю то, что видела в подсобке ресторана, почти перестает болеть и пульсировать в висках, но все заканчивается вместе с бликом света в окне. Это Стас выключил фары своего БМВ."
"Все внутри сжимается. Я даже не замечаю, как напряжена, пока меня не окликает Юра:
- Рит, расслабься. Это ж не волк, а просто Волков, твой муж.
Киваю. Надо. Но можно не сегодня? Я просто не вывезу всего за один раз.
Но судьба снова показывает, что я не ее любимчик. Проходит пять минут, как ручка дергается и на пороге появляется Стас. Он обводит нас непонимающим взглядом, уголки его губ дергаются вниз, как у скалящегося зверя.
- А я вас потерял, Юр, спасибо, что доставил мою жену домой.
- Всегда, пожалуйста, старичок.
Юра отставляет в сторону кружку с кофе, судя по черной жиже, он даже глотка не сделал.
Становится гадко. Какая замечательная группа поддержки у моего Стасика. И лучший друг, и сын, и Эмма, наверняка, тоже на его стороне.
Они все за него. И значит против меня.
Я еще смакую эту мысль, как происходит страшное. То, чего никак не ожидало подсознание, и потому приходится моргать, чтобы убедиться, что все это не сон.
Стас опускается на колени, глаза в пол:
- Простишь?
Глава 3
Я как пугало, замираю посреди кухни, даже руки так же нелепо висят внизу и не шевелятся. Он что, сейчас серьезно? Он не понимает, что делает только хуже?
Видимо нет. И чтобы добить меня окончательно, Стас ползет в мою сторону и обхватывает меня за бедра, дышит прямо в живот, обдавая кожу жаром и говорит, говорит, говорит…
Пальцы непроизвольно опускаются на косматую макушку, волосы все такие же жесткие, все так же пахнут сандалом и кофе.
Даже если я найду в себе силы простить измену - не будет и все.
Стас поднимает на меня серые, как грозовое небо глаза, в них злость и отчаяние, от которых сжимается сердце:
- Рита, просто прости.
Просто… С чего он взял, что это «просто»?
Закусываю губу, мотаю головой, так что волосы налипают на мокрый лоб.
