Автор
В деликатной игре притворства и обмана девушка пытается восстановить отношения с мужем через выбор подходящего вина для особого случая, приглушая неловкость собственной несдержанности. Сюжет медленно катится к знакомым перипетиям, окружённый тонким психологическим анализом и внутренним конфликтом героини....
Просто ответить не смогу в этот миг ни при каких условиях.
— Свет, я хотел…
— Нет, Денис, — ступор прорывается, как нарыв. — Нет. Не надо."
"Не знаю, о чем он хотел спросить, но мне и не нужно. Только жить нормально начала. Отскакиваю на метр, пытаюсь протиснуться. Он не дает, отбрасывает самокат и тесно прижимает к себе. Его действия не только шокируют, они уничтожают меня.
Самое страшное, что воскрешаются запретные чувства. Они возвращаются и накрывают пылающим куполом. Это ужасно проживать заново. Я так старалась забыть их.
— Пусти. Слышишь? — вырываюсь из рук. — Не буду. Не хочу слушать.
— Стой. Не брыкайся. Давай встретимся. Хотя бы на полчаса. Прошу тебя, Светик.
— Нет!
Денис преодолевает мое отчаянное сопротивление одним махом. Сдавливает так, что дышать не могу. Я в него словно влипаю. Он тяжело дышит, склоняется ниже. Почти лбом к моему прижимается. Не могу… отстраниться…
Проклинаю себя за слабость, но отойти не в силах. Его магнетизм парализует в буквальном смысле слова.
— Прости меня, малыш.
После его слов меня выносит. Отталкиваю очень сильно. Слезы слепят глаза. Этой просьбы не исполнить. За секунду прогоняю кипяточную волну по телу. Изживаю неимоверным усилием странную жалость, потерянность. Да, Боже! Кожа кусками отваливается, и душа вслед за ней рассыпается, но я пытаюсь слепить себя заново.
— Родная? Это больше неприменимо. Так что замолчи.
Денис застывает лицом. Неловко кивает.
— Ты права. Слово неприменимо, — клубы сизого дыма окутывают нас. Мне очень хочется попросить его тоже дать мне затянуться. Но это неприемлемо. Слишком интимно. — Вопрос тот же. Встретимся на днях? Хочу поговорить с тобой.
— Мы развелись. Общих тем нет.
— Света, — напряженно перебивает. — Тысячи мужиков ошибаются. Их прощают. Неужели ты не можешь?
От его вопроса расширяются глаза и предсказуемо распирает злость. Он не имеет право так говорить. Не я разрушила наш брак. Не я спала с чужим человеком. Не я привела домой. Домой!!!
— Не могу, — шиплю прямо в лицо. — Не хочу. Ты, предатель, все сломал, — хлещу обидой по лицу. — Я была хорошей женой. Хотела родить ребенка. Счастья простого хотела, а ты?!
— Да! Урод.
