Автор
Мужчина хмурится и грубо заявляет о своем желании развестись. Видя его решимость, девушка не знает, как отреагировать, не желая терять самообладания. Ее дрожащие руки с салатницей напоминают о том, что любовь - это не только слова, но и действия.
Он останавливает меня за руку и разворачивает к себе. — Хватит. Ты на эмоциях и не можешь мыслить здраво. Тебе пора оценить ситуацию, как она есть, прежде чем действовать не подумав и бросаться громкими словами, о которых ты очень быстро пожалеешь. Остынь!
Он размашистым шагом идет к выходу и бросает, перед тем как хлопнуть дверью в спальню:
— За вещами я заеду завтра вечером. Будь дома.
Глава 3. Находка
Ева
Прошло минут десять с тех пор, как фары машины Артура на несколько секунд мелькнули в окне и скрылись за воротами.
Я сижу на кровати и бесцельно пячусь в одну точку, пытаясь прийти в себя.
На полу валяется пиджак мужа, на котором я уже от души потопталась.
Он уехал, а у меня в ушах до сих пор звонким колоколом звучат его слова: «Не истери», «Остынь», «Будь мудрой женой».
Куда там… Меня душат обида и злость, и я готова рвать и метать. Кричать.
Как. Он. Мог?
Еще несколько часов назад все было хорошо. Налаженная спокойная жизнь, полная любви и умиротворения.
Артур был моей каменной стеной, надежность которой не вызывала сомнений.
Я судорожно хватаю ртом воздух и поднимаюсь с кровати.
Больно.
Как же больно…
Я-то думала, мы с мужем — одно целое, настолько срослись за прожитые вместе года. Но сегодня на меня смотрел не он, не тот Артур, которого я знаю.
Все его обидные слова рвут душу на части. Хочется, чтобы это все оказалось сном.
Но это не сон. Реальность. Которую мне предстоит принять.
Я подхожу к туалетному столику и смотрю на себя в зеркало, провожу ладонью по лицу.
Да, мне уже не двадцать и даже не тридцать. Кожа уже не такая упругая. Мелкие морщинки вокруг глаз выдают возраст.
Смотрю на пробивающуюся седину и усмехаюсь.
Я ведь должна была поехать к парикмахеру еще вчера, но Артуру срочно понадобились кое-какие документы из сейфа. Пришлось звонить мастеру, переносить визит и ехать в его офис. Разве я могла поступить по-другому? Это же муж. Любимый.
Впрочем, отчего-то я уверена: Артур все равно нашел бы к чему придраться.
Стоило детям разъехаться, и их папашу понесло. Что это? Кризис опустевшего гнезда? Или просто кризис среднего возраста?
Спускаюсь вниз, иду в столовую и на несколько секунд замираю, глядя на накрытый стол. Со злостью начинаю сгребать остывшую еду в мусорку.
Туда же со свистом улетает наша с Артуром семейная жизнь…
Честный какой нашелся, а! Пришел, вывалил свою правду.
