Автор
Лейла чувствует себя в болоте, каждый шаг кажется невозможным, когда она ожидает ответа от сестры и мужа одновременно. Однако каждое мгновение вытягивается до ужасного напряжения, пока мир вокруг начинает разворачиваться по-другому.
На моей тарелке лежит салат, но, откровенно говоря, я просто ковыряюсь вилкой в содержимом.
Больше всего привлекает меня другое. Я наблюдаю за двумя мужчинами, так сильно похожими друг на друга. Али, как и всегда, рассказывает истории из детского сада. Делится эмоциями. В красках и деталях поясняет самое интересное. А Бурак с упоением слушает, накладывая ему в тарелку еды.
А между делом я ловлю на себе его красноречивые взгляды, от которых покрываюсь пятнами. Знаю, о чем он постоянно думает. Знаю, потому что изучила мужа «от» и «до».
Тем не менее это не мешает Бураку идти напролом, наплевав на правила приличия. Он упертый и всегда добивается своего. Действует так же, как и пять лет назад. За исключением того, что сейчас у него есть все рычаги давления и манипулятивные средства в виде Али и еще нерожденного ребенка в моем животе.
Чувствую, что с каждым прожитым днем моя оборона рушится. И что делать дальше — я не знаю.
Дома мы оказываемся, когда стрелки часов показывают десять ночи. Поэтому, зайдя в квартиру, мы с Али практически сразу ложимся спать.
А уже утром, потягиваясь на кровати, выполняем ежедневные процедуры и отправляемся на кухню.
Сегодня выходной, поэтому спешить некуда. Вероятно, мы целый день пробудем дома. Однако когда я ставлю на стол тарелки с едой и заглядываю в хитрющие глаза сына, понимаю, что у него имеются свои планы, в корне отличающиеся от моих.
— Мам... — улыбается он.
— Да?
— А пойдем сегодня куда-нибудь?
— Например? — Я сажусь за стол, наливая нам чай.
— В парк. Хочу сладкую вату.
Шумно вздохнув, я качаю головой, обдумывая сегодняшний день.
— Хорошо, пойдем.
Сын радостно вскакивает и бросается в мои объятья, а я не могу сдержать улыбку.
Все же для счастья ребенку так мало нужно. Внимание, забота и ласка. Три аспекта хорошего настроения. Жаль, что с возрастом так не получается, и радуемся мы гораздо реже. Бывает, и вовсе через силу.
