Автор
Ксюша смотрит на оживленное шоу, где ее муж принимает сладкие комплименты публики. Ее сердце колотится от злости и ненависти к этому человеку, который построил свою жизнь вокруг своей карьеры, вместо того чтобы быть рядом с семьей. Теперь она вынуждена присутствовать на этом мероприятии, несмотря ни на что....
Конечно, я привыкла жить в других условиях, но на все эти дизайнерские красоты мне давно плевать.
— Это хата твоего босса? — спрашивает брат как бы между прочим.
— Да.
— Когда съезжать собираешься? — интересуется он, и я поджимаю губы. — О, да брось! Ты же не собиралась жить тут вечно! В конце концов, у тебя достаточно бабла, чтобы купить собственную квартиру. Тем более Кирилл отпишет после развода что-то…
— Мне ничего не надо от него. Эти деньги он заработал сам. Каторжным трудом, бессонными ночами и подорванным здоровьем.
— Так может…
— Нет! — выставляю вперед руку. — Эту тему мы больше не обсуждаем. Но, если тебе интересно, я планирую съехать отсюда как можно скорее.
Беру сумочку, подхватываю брата под руку. Выходим.
К дому отца приезжаем позже, чем планировалось. Светлана, жена отца, как хозяйка встречает нас с широкой улыбкой и распахнутыми объятиями. Она сияет, словно натертый унитаз, так и хочется ее окунуть в какое-нибудь дерь…
— Мои дети дорогие! — обнимает по очереди нас с Артемом, делает вид, что целует, но по факту нет даже попытки соприкосновения.
Слава богу!
— Артем, ты стал еще больше? Сколько стероидов пьешь? Скоро нам с отцом придется купить новый дом, потому что в этот ты просто не помещаешься, — хохочет наигранно.
— Да? А я думал, в этот дом не помещается твое непомерное эго, а не мои плечи, — хмыкает."
"— Ох, — отмахивается она, — какой ты шутник! Ксюшенька, а это что у тебя такое за мешки под глазами?! Плохо питаешься? И неважно спишь, да? Это, наверное, потому, что тебя бросил муж и ушел к секретарше?
— О, нет, мама, — выделяю это слово, — это все игра света.
Лицо Светланы идет рябью, и она, натягивая улыбку, оборачивается к своей дочери, которая зависает в телефоне неподалеку:
— Сашенька, доченька, иди сюда, — щебечет нежно.
— Ма, отвали, — отвечает та беззлобно и целиком засовывает в рот тарталетку с черной икрой.
— Чудесно поболтали, но прошу простить меня, надо уделить внимание всем гостям, — мачеха кивает и отчаливает, подхватывает свою дочурку под локоть и утаскивает ее подальше от любопытных глаз.
— Мило, — Тема поджимает губы.
— Этот бой мы выиграли.
— Но не войну.
— Она нам не по зубам, — бормочу.
Это старая история, которая обросла сплетнями и кучей версий. На самом деле, все было очень банально. Мать умерла вскоре после моего десятилетия.
