Автор
Ксюша смотрит на оживленное шоу, где ее муж принимает сладкие комплименты публики. Ее сердце колотится от злости и ненависти к этому человеку, который построил свою жизнь вокруг своей карьеры, вместо того чтобы быть рядом с семьей. Теперь она вынуждена присутствовать на этом мероприятии, несмотря ни на что....
Я удивлена. Приятно удивлена. Иман безостановочно таскает мне красные розы, будто издеваясь надо мной. А я безостановочно выношу их на балкон. Там уже не остается места, да и выходить туда лишний раз не хочется — все пропитано приторно-сладким запахом цветов.
А Кирилл купил фрукты, и это очень тонко. Я не знаю, может быть, это просто совпадение? Из всех возможных гостинцев он принес именно то, чего мне хочется.
— Спасибо, — благодарю его и быстро разбираю пакет.
Мою апельсин, сажусь за стол. Кирилл делает два шага, хромая, и опускается на стул напротив меня.
— Что с ногой?
— Ничего смертельного, — отвечает и наконец-то скидывает капюшон.
Я вскрикиваю, тут же закрывая рот рукой.
Вся голова и лицо Кира в царапинах. Он обрит, сбоку от виска и дальше по голове идет шов, обильно смазанный зеленкой. Мне хочется вскочить и побежать в сторону Кира, обнять его, ощупать все тело. Есть ли еще повреждения? Сердце обливается кровью от этой картины. Но ноги у меня ватные, я просто физически не могу поднять себя.
— Боже, Кир! Что произошло? — спрашиваю со слезами на глазах.
"— Ну-ну, детка, — усмехается он беззлобно. — Перестань! Еще слез твоих не хватало. Вот он я, живой и практически здоровый, ничего смертельного.
— Ты подрался?
Кир поднимает брови:
— Почему это сразу подрался? Нет. Меня сбила машина, — отвечает он, а я снова закрываю рот рукой. — Ушибы, ссадины. Легко отделался, короче.
— А это что? — указываю пальцем на голову.
— Черепушкой по асфальту проехал.
— Сотрясение?
— Не без того.
— Где ты был последнюю неделю, Кирилл? — спрашиваю с жалостью, уже заранее зная ответ.
Вместо ответа Кир отмахивается.
— Почему мне ничего не сказал? — меня злит то, что он скрыл от меня это происшествие.
— И что бы ты сделала? — он спрашивает без сарказма.
Прожигает меня своим темным взглядом.
— Как минимум проведала бы тебя, — со злостью прикусываю губу.
— Там лежали люди со вскрытыми черепами и развороченными конечностями. Нахера оно тебе надо, Ксюша? Ты бы свалилась в обморок, и все.
— Ты мог просто позвонить, — вяло сопротивляюсь я, понимая, что он прав.
Нервно кручу апельсин в руках. Я бы хотела, чтобы Кир позвонил мне. Чтобы я понимала, что его исчезновение — не из-за того, что он не хочет меня знать.
— Мой телефон разбился, а новый мне привезли не сразу. Я напишу тебе свой номер.
— Хорошо. Но стоило все-таки мне позвонить, когда появился телефон.
— Ксюша, я больше не твой муж, и ты не обязана носиться со мной.
