Автор
В больничной койке я с трудом приподнимаюсь, ощущая головную боль и удивление. Живот заклеен пластырями от порезов — вчерашняя обследование показало, что кровотечение не стопорится. Волнуясь, меня отправили на операцию. После наркоза я провалилась в туман — теперь лишь крохотные воспоминания о чужих голосах и ровном дыхании....
Похоже, «Ребёнок магната. Не.Разлучные.» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Не знаю, что ты себе придумал, но у нас не было ничего тогда, — признаюсь и взгляд прячу.
— Я в курсе. И рад этому, — изгибает бровь и смотрит так пристально, что я не знаю, куда себя деть. — Потому что я бы хотел прочувствовать все в деталях. Без снотворного, что ты мне подсыпала, — чуть наклоняется ко мне.
— И тебя совсем ничего не смущает, братишка? — акцентирую на последнем слове и ехидно прищуриваюсь, наблюдая, как Ян чернеет от гнева.
Несмотря на внешнюю колючую оболочку, внутри меня тоже полыхает пожар.
— Мика! — зло рычит Ян, однако вовремя хватает меня за руку, дергая на себя.
— Ян! — отталкиваю его, но стараюсь сама больше не терять равновесие.
Резкий порыв ледяного ветра проносится между нами, треплет мои волосы, пробирается сквозь ткань одежды. Ежусь невольно, обхватываю себя руками, потираю плечи.
— Идем в дом, холодно, — проследив за мной, Ян берет меня за локоть и увлекает в сторону коттеджа.
Чашка зеленого чая без добавок опускается на стол передо мной. Импульсивно обхватываю ее ладонями, наслаждаясь жаром. Исподлобья поглядываю на Яна.
Мы вдвоем на уютной кухоньке. Я сижу за барной стойкой на жутко неудобном твердом стуле. Ян устраивается напротив. Невольно кошусь на кружку в его руках, изучая содержимое.
— Чай? — удивляюсь я. — Почему не кофе? — опять всплывают детали нашего знакомства.
— Мне больше не нравится его вкус и запах, — повторяет мои слова, сказанные в Кракове. Будто в прошлой жизни все это было. — И возможное побочное действие, — намекает на то, что я могу подмешать ему что-то незаметно.
— Зачем привез меня сюда и наедине остался, если не доверяешь? — бурчу недовольно и отставляю свою чашку, так и не пригубив.
Ян спохватывается, будто вспомнив нечто важное, поднимается и молча покидает кухню. Чтобы вернуться минут через пять с какими-то бумагами в руках.
— Что это? — недоуменно хлопаю ресницами, когда он кладет листы передо мной.
Какие-то цифры, проценты, слова польские. Язык я более или менее понимаю уже. Но на специальных терминах спотыкаюсь.
— Результат теста ДНК на наше с тобой родство, — уточняет Ян, еще сильнее погружая меня в шок.
Отрываюсь от бумаг, поднимаю непонимающий взор на Левицкого и шумно выдыхаю.
— Но я ничего не сдавала! — возмущенно спорю.
