Автор
В новогоднюю ночь ты будешь сидеть за книгой "Сбежать от Питбуля и Булочки", где в забытых комнатах и полном хаосе тебя ждут неожиданные приключения. Встретишь там ребёнка без мамы, её тонкое дитя и коварных мстителей, готовящих злодейские планы.
— Все вы так говорите, — недовольно бурчит Питбуль.
— Не обижай, Дан. Не оттуда девочка.
— Уверен?
— Только если совсем новьё. Я бы мимо такой не прошёл, — ухмылка.
И этот — сволочь! — решаю я про себя.
Вытаскивает пухлый портмоне и телефон.
— Как тебя зовут?
— Какая Вам разница? — делаю шаг назад, наручники натягиваются.
— Номер оставь, — смотрит мне властно в глаза Гера. — Я позвоню тебе.
— З-зачем это? — трясутся от холода мои губы. — Нет.
Гера переводит взгляд на Питбуля.
— Так не бывает…
— Вот и я думаю, — хмурится тот.
— Замёрзла, — кивает на меня Гера.
— А… Да! Пойдём, — тянет за наручники Касьянов."
"Во дворе с лаем навстречу нам срываются два огромных пса. Мышцы перекатываются под чёрной короткой шерстью, пасти оскалены. От волны адреналина в глазах темнеет, и ноги становятся мягкими. Зажмуриваюсь, вжимая голову в плечи.
— Алтай! Фу! Кора! — рявкает он на них негромко.
Собаки тормозят, слегка толкают нас мордами в ноги. Горячее дыхание опаляет мои колени. Взвизгиваю!
— ""Гость""! — отдаёт команду.
Протаскивает мимо собак на веранду.
— Одна не выходи, загрызут.
И как от него тогда сбежать? С унынием смотрю в окно на псов. Отстегивает наручник.
— Зайдешь, умоешься, поужинаем. Веди себя спокойно. Там дочка моя… Ей показалось, что ты её мать, — морщится с отвращением.
— А где её мать?
— Нет у неё матери… — смотрит тоже в окно, поджимая губы.
— Умерла?!
— Живая.
— А почему тогда нет?!
— Твоя живая?
— Живая… — вздыхаю грустно.
— Но её же нет?
— Денег немного высылает, — признаюсь я.
Мы молча смотрим как собаки кувыркаются в сугробах.
— Можешь особенно ничего не говорить, не делать. Просто посиди. Я всё сам буду говорить. Поужинаешь с нами, ёлку нарядишь. Потом дочь ляжет спать. Миссия твоя будет закончена. Тогда и поработаем, показания запишем.
Проходим в дом.
— Ванная, — открывает мне дверь. — Там — кухня. Умоешься, туда проходи.
Пальцы подрагивают. Нервно кусает губы. Сказать ему, что идея у него дурацкая — привезти в дом на ужин девушку, похожую на маму девочки? Всё равно же не послушает.
Уходит вглубь дома.
Втягиваю носом запахи. Обычно, по тому как внутри пахнет, можно сразу же почувствовать какие там живут люди — приятные или неприятные.
Пахнет мужским парфюмом, шоколадом, ёлкой, мандаринами и немного так, как пахнет в детском саду — молоком, теплом, детскими утренниками. Приятно пахнет.
На полке под вешалкой — детские варежки.
