Автор
В новогоднюю ночь ты будешь сидеть за книгой "Сбежать от Питбуля и Булочки", где в забытых комнатах и полном хаосе тебя ждут неожиданные приключения. Встретишь там ребёнка без мамы, её тонкое дитя и коварных мстителей, готовящих злодейские планы.
Перед глазами всё плывёт от слез. Когда я успела так влипнуть в него? Глупая…
А как можно было не влипнуть? Божечки… У него такие руки… Такие глаза… Ворвался, как рыцарь в мою жизнь, все проблемы смёл одной левой! Окутал своим присутствием. А Булочка?? Только за одну неё можно было в него влюбиться! Как было устоять?!
Вопрос не в этом."
"Он ведь непорядочный, если делает так. И вопрос в том, как выкинуть теперь его из сердца.
И эта его фраза напоследок. Какое-то лицемерие. Любимая девочка… От этих слов пусто и больно.
И да, где-то пытается пробиться спасительная мысль, что я не так поняла это сообщение на телефоне. Но нет. Так. Может, я и наивна, но не настолько.
Ноги сами меня приводят к той самой гостинице, по адресу, который был в смс.
Хорошая гостиница, дорогая… В самом центре города. Фасад выходит на скверик. Стряхнув снег, я сажусь на самую крайнюю лавочку.
Я просто увижу своими глазами, как он заходит туда и… умру? В каком-то смысле, да.
Мне надо это увидеть! Разочароваться! Иначе, он запудрит мне мозги, зацелует, скажет, что я глупая, и ведь поверю.
Достаю свой телефон. Всё рассыпается… Двенадцать пропущенных.
Это очень невоспитанно игнорировать звонки. И мне плохо от этого, я чувствую вину. Но я не могу…
Через некоторое время, метрах в тридцати от меня тормозит его машина.
Ненавижу тебя, Касьянов!
Размазываю по щекам слёзы. Дрожащие губы немеют.
Булочки с ним конечно же нет! Зачем она ему на свидании? Пиликнув сигнализацией, кому-то звонит, поднимая взгляд на окна гостиницы.
Кому-то… Называй вещи своими именами, Синичкина! Женщине своей!
Но телефон звонит почему-то у меня. С колотящимся сердцем мечусь — ответить или нет. Но говорить с ним сейчас унизительно. Игнорирую и этот звонок.
Он, психуя, пинает колесо.
Моё сердце падает вниз. Хочется лечь в сугроб, закрыть глаза и покричать немного чаечкой…
Подскакиваю со скамейки. Убирайся отсюда — приказываю себе. И даже честно пытаюсь убраться. Но через десять шагов обессиленно останавливаюсь.
Сволочь!
Гад.
Как можно так?!
Но… уйти тоже не могу. И стою как мазохистка, смотрю на эти окна.
Хочется взять биту, ту самую, которая лежит сейчас в его багажнике и немножко подправить дизайн его машине.
