Автор
Таня, одетая в платье-футляр цвета сливового вина и черных туфельках, выходит из шoppинг-центра. Ее крутые бедра подчеркиваются модной одеждой, а темно-рыжие волосы едва заметны под макияжем. Это не то платье для обычного похода к Клейманам — слишком вульгарно. Секрет, который она прикупила, должен быть таким же запредельным....
— Слушай, а если серьезно – кто она?
Я раздумываю, стоит ли говорить этому балаболу хоть пол слова, но мне интересно, что он скажет. Марик – это же лакмусовая бумажка среднестатистического холостяка «немножко за тридцать», можно сказать – его реакция на наши с Таней тринадцать лет как раз будет «средней по больнице».
— Студентка, второкурсница. Ей девятнадцать. – Это все, что он от меня услышит, но больше и не требуется.
— Потянуло на молодое мясо, Клейман? – присвистывает Марик, и быстро подсчитывает в голове нашу разницу в возрасте.
— В прошлом году? – пытаюсь вспомнить, когда это у Марика была молоденькая девчонка, хоть при его образе жизни — это задача не из легких.
— Лина же, - подсказывает он.
— Лина? – В памяти всплывает жгуча брюнетка выпуклая спереди и сзади. Я и видел-то их вместе всего пару раз. – Серьезно?
— Ей было девятнадцать, - хвастается Марик.
«А выглядела на все тридцать», - про себя добавляю я.
Но в общем, эксперимент удался: нетрудно догадаться, что для всех я буду просто мужиком, который трахает малышку, а она – малышкой, у которой «папик».
Телефон в моем кармане оживает, и я не без удивления вижу в вайбере аватарку знакомого бегемотика.
ТУМАН: Я снова на связи!
ТУМАН: Соскучилась, мой Мистер Фантастика!
Я: Планы те же.
Она долго не отвечает. Ну как долго: при том, что обычно пишет в течение минуты, сейчас проходит уже десять, а ее статус так и висит в состоянии «Туман печатает…». «Войну и Мир» она там, что ли, пересказывает вольным стилем?
Но сообщение приходит короткое, буквально из нескольких предложений.
ТУМАН: Нина знает, что я не ночевала у бабули. Пришлось сказать, что у меня кто-то есть, хоть она и так догадалась. Но она не знает, что «кто-то» - это ты. Так что, ты по-прежнему мой «Секрет», Дым.
Я останавливаюсь около урны, в пару затяжек выкуриваю и выбрасываю сигарету.
В башке актуален только один вопрос: что бы я делал, если бы уже сегодня Туманов узнал, что его любимая младшая дочурка провела ночь в моей постели?
******
У меня нет ответа на простейший вопрос, а ведь обычно мой мозг без труда разгадывает более сложные задачи.
Но вариант «все закончил» тоже вертится в моей голове. Вертится и неприятно раздражает, так что я просто забиваю на него болт.
