Автор
При ближайшем рассмотрении, эта история — деликатное танго между секретаршей и принцем. Один человек, вынужденный меняться ради другого, волей-неволей погружается в мир, где любовь мешает логике и смерть — неизбежна. Встреча двух диссонирующих существ на празднике приводит к безумным танцам смерти, вызывающим разрыв как между собой, так и в мире вокруг них....
Похоже, «Секретарь старшего принца 7» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Я могу разорвать наручники, они подпилены заранее, но делать это под таким взглядом просто страшно.
Элор снова бросается к кровати, на этот раз перехватывает вскинутую ногу, из-под одеяла выскальзывает цепь и спутывает мои лодыжки, стискивает.
— Лежи! — рычит Элор, нависая надо мной, капая кровью из носа, протягивая руки к моим запястьям.
Кровь, его кровь! Я в ужасе сжимаю губы, я не хочу её пробовать! Он выглядит страшно, с силой тянет мои пальцы.
— Отпусти, отпусти, — шипит Элор, и я, наконец, осознаю, что он выдирает из моей руки то, что осталось от смятого флакончика с противоядием.
Отбросив истекающие лекарством осколки на тумбу у кровати, Элор резко разворачивает меня раненым боком кверху и рычит.
Я не шевелюсь.
Почти не дышу.
Сбоку доносится цокот, скрежет. Маленький каменный голем с флаконом бежит к нам. Элор склоняется, подхватывает флакон. Зубами вырывает пробку, выплёвывает в сторону, и на раны изливается холодная жижа.
Голем наверняка принадлежит Элору, значит… значит…
— Говорил же, что нельзя тебе туда! Что обязательно вляпаешься в неприятности! Ты чем, чем ты думал?!. Думала?! — Рыкнув, тряхнув головой, Элор продолжает сурово втирать в раны противоядие."
"Он сопит, огненные искры с его волос прожигают постельное бельё. Я лежу и стараюсь не давить на наручники — будет плохо, если они расколются прямо сейчас и покажут мою предусмотрительность.
Лежу, уткнувшись лицом в подушку. Горячие пальцы промазывают мои раны, больно вытравляя из них вампирский яд. Элор сопит. И не говорит больше ничего.
Молчит…
Закончив с боком, Элор так же резко разворачивает меня на спину. Я смотрю ему в глаза, но он смотрит на мою щёку. Только туда. Проводит влажным от противоядия пальцем по царапине. Выливает себе на ладонь ещё лекарства, втирает в порезы на животе, руке возле метки.
Замирает, лихорадочно оглядывая раны. Но так и не смотрит мне в глаза. И пахнет он не корицей — всё тем же раскалённым металлом.
Он зол.
В ярости.
А в следующий миг Элор бросается к стене и кулаком проламывает её между витринами перьев. Кричит. Кричит и мечется по комнате, разнося свободные стены, секретер, кресло. Вокруг него взметаются протуберанцы пламени, Элор кричит так, словно ему отрывают крылья.
