Автор
В тревожном тишине имперского сада каждый звук становится сигналом бедствия. Я — секретарь старшего принца, моё перо часто отрывается от бумаги под жгучими приказами. Но сегодня я вздыхаю особенно громко: мальчишки вновь выскользнули из запертных уголков и отправились в опасный полет по парку. Как же люди дерзки!...
Похоже, «Секретарь старшего принца 8» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
У неё нет связи с истинной формой, возможно, произошло такое замещение с драконьей формы на мужскую. А сейчас больно и плохо, вот и срабатывает трансформация. Но невозможно родить естественным путём с таким сложенным тазом. И он не раскладывается, когда наступает беспамятство. Точно так же происходит с драконьей формой. Но я не знаю, почему так.
Слова пронизывают затуманенный разум, цепляются осколками смысла.
Я держу мужскую форму так же, как остальные драконы — драконью?
Тогда почему раньше так не получалось? Из-за хрупкости костей? Им требовалась передышка, а теперь кости снова целые и могут держать форму постоянно, пока снова не истончаться?.
Силы кончаются, и я проваливаюсь в тёмный-тёмный омут. Там так тихо. Никаких мыслей, тревог, боли…
* * *Меня встряхивает. Боль пробивает всё тело, спазм сжимает челюсти.
— Ри! Ри! Ри! — крик прямо надо мной. Горячие ладони на моих щеках. — Ри!
Тёмный холодный омут тянет вниз, но Элор кричит, кричит…
— Ри, борись! Ри, ты справишься!
Зачем? Когда моё сердце перестанет биться, с тела пропадёт естественная защита беременных, и Велларр вскроет живот, извлечёт малышей, которых нужное время поддержит родовой артефакт Аранских.
— Ри!! — крик оглушает, передёргивает всё внутри, толкает веки.
Перед глазами всё нечётко… Расплывается надо мной перевёрнутое лицо. Выше горит магическая сфера, склонившийся Элор почти закрывает её головой, и от этого кажется, что его волосы сияют. Что он сам сияет — как солнце.
Да, он же солнце. Такой же сильный и яркий.
Омут снова втягивает меня в убийственно спокойную темноту, а Элор будто отдаляется, поднимается выше и выше и выше, сияет надо мной.
— Ри, пожалуйста, — шёпот срывается.
Дрожат руки на моих щеках.
— Ри, пожалуйста, не умирай, — шепчет Элор, и хотя голос отдаляется, знаю — никуда он не исчезает: склонился надо мной, держит меня. — Ри, пожалуйста, не оставляй меня, не оставляй!
Темнота поглощает, медленно меня затягивает.
— Ри, я люблю тебя, Ри, я без тебя не могу…
Солнце сияет надо мной.
И погружаясь в бездну покоя, я тяну к нему руку.
Моё солнце.
Что-то влажное капает на лицо. Капает и капает, заливая глаза, стекая по щекам. Слёзы… Его слёзы.
Огненно-рыжий блеск в размытой серости погружающегося в темноту мира.
Мой дракон…
Мой…
Только мой.
Зажмурившись, я тянусь к нему. Дыхания не хватает. Я задыхаюсь от этого усилия, от этой невозможности, этого порыва.
