Автор
Вечер корпоративного ужина превращается в потусторонний кошмар: но-шпой закидываются сотрудники на радость одурманенного Славика. В зале разливаются веселые голоса, а по талии кто-то скользит рука невесть откуда. Казалось бы обычный вечер может перерасти в непредсказуемый кошмар, когда владелец компании начинает рассказывать о своих подоплеках и маневрах....
Валентин Егорович я, - обрубает мужик наши споры. Без колебаний откладывает в поднос надкусанную конфету и рывком встаёт. Одергивает выцветший, не по размеру, пиджак. - Если вы закончили - примите меня уже, наконец. Я не конфеты есть пришел.
Зайка смотрит на гору фантиков и красноречиво молчит.
Усмехаюсь, сдвигаюсь в сторону:
- Прошу.
- Вы Владимир Андреевич? - он идёт на меня.
- Нет.
- А кто?
- Александр Юрьевич.
Он тормозит. Смотрит на золотистую табличку с именем бывшего директора, которую я снять не успел.
- Где Владимир Андреевич? - он сводит брови.
- Я за него, - делаю приглашающий жест в кабинет.
- Не понял, - он сует подмышку портфель и встаёт в позу - руки складывает на груди.
Нда, не до шуток мужику.
А до Володи-то я не дозвонился.
- Аленка, я за конфетами, видел, тебе притаранили килограмм пять шоколада, - в приемную, насвистывая, заруливает Славик. - Упс, - он громко лопает пузырь из жвачки, и белая пленка облепляет его губы. - Я имел ввиду.
- Слава, выйди, - шикает зайка.
- А что тут у вас? - парень внаглую облокачивается на косяк. С любопытством оглядывает приемную."
"- Черте что, - хмыкнув, оценивает обстановку инспектор. Ослабляет галстук. - А с виду нормальная контора. Директор ваш где?
- Слав, Володю мне найди, - взглядом придавливаю продажника, и тот дергается. Проняло, неужто.
- Подожду.
Проверяющий, как девица, ломается, делает вид, что приглашений моих не замечает. Хочется за шкирку его взять. И силой в кабинет забросить.
Но я понимаю. С чиновниками и им подобным разговор строят как-то иначе, мои привычные методы тут не годятся.
- Ален, - подхожу к столу секретаря. - Плесни пока гостю в кофе пять капель.
Зайка с готовностью выуживает из ящика коронную бутылку ""Звезды Прасковеи"". Заслонить собой это зрелище не успеваю - мужик бросает взгляд на этикетку и морщится.
- Оставьте, - цедит он. - Я на работе не пью.
- Пять капель в кофе - это просто для аромата, - зайка суетится, встаёт. Обходит стол, бедром задевает какие-то бумажки.
Наклоняется.
И он смотрит.
На ее ноги. Точнее, на растоптанные кроссовки.
И брови его ползут вверх.
Мне даже смешно.
Взглядом он натыкается на мою улыбку. И с каменным лицом достает из портфеля какой-то бланк.
Чешу щеку.
Нет, я могу.
