Автор
В "Селфи на балконе" Снатёнкова переносит читателя в мир, где каждое действие тщетно пытается скрыться от ушной башни. Как незаметный комок зажигательного каламбура, который в одно мгновение превращается в оглушительное драконье вой синхронизирован со стуком в двери и грохотом обрушивающейся на пол входной двери. Внутри — фурия, готовая вылить всё вино из бутылок по всем углам, а неумолкаемый голос: "С какой по счёту за эту неделю?"...
Выходить нужно, а то хозяин квартиры решит, что я в его джакузи решила вздремнуть. Или, вообще, что сама хочу здесь дольше нужного пробыть. Оно мне надо?
Подумала, и вылетела из комнаты, и тут же в Корнеева врубилась, который будто за дверью стоял.
— Подглядываешь? — Налетаю на него уже не телом, а словами. Только он не думает отпускать как за плечи схватил, так и продолжает держать. — Увидел что-нибудь интересное за этой дверью?
— Зачем мне дверь? У меня в каждой комнате камера стоит. Пока ты там пряталась, я на тебя через плазму смотрел.
Удар по коленной чашечке способен стереть с лица эту дурацкую улыбку?
— Очень смешно, Корнеев. Вроде взрослый детина, а шутить так и не научился. И, вообще, руки убери. Чего ты об меня трешься?
Послушал?
Конечно, нет.
Он выше меня ростом, у него на несколько килограмм больше мышц, и хватка сильная. Я от него даже с перцовым баллончиком сбежать не смогу.
— Корнеев! Да отпусти ты меня уже.
— Ты сама на меня налетела. Я только поймал.
Для него удивительно, что кто-то обниматься с ним не хочет? Конечно, привык, чувствовать себя вареньем, на которое все мухи слетаются. А я, может, бабочка, и сладкое не люблю. Пора бы уже понять.
— Как поймал, так и отпусти. Пошли уже чай твой пить.
Свобода. Наконец-то.
— Прямо иди, и направо. Мне переодеться нужно. Ты, кстати, не хочешь?
И пальцем на дверь показывает, где судя по прошлому разговору, находится гардеробная его матери.
— Нет.
— Как хочешь.
Он уходит, но перед тем, как скрывается в комнате, я все-таки открываю рот.
— Корнеев, а … камеры… правда, во всех комнатах?
Не сказать, что я ему поверила, но… черт, я даже не понимаю людей, которые на реалити-шоу идут. Мне думать противно, что за мной какой-то извращенец может наблюдать.
— Конечно, нет.
ПФ-ф. Я так и думала. Вот знала же, можно было и не спрашивать.
— Только в ванной. — летит в меня фраза, и парень со смехом скрывается за дверью.
Дурак.
Балбес с идиотским чувством юмора.
От невозможности что-то ответить ему, застонала про себя.
Кухня меня встречает такой же идеальной чистотой, что и ванная. Почему-то мой невменяемый мозг отказывается понимать, что мужики не свиньи. Что даже у холостяка может быть порядок в доме. А я-то себе напридумывала. Черт, Корнеев мои жизненные понятия рушит. Он сам полы моет и пыль протирает?
Тусь, ну ты от шока-то начинай отходить.
