Автор
В темном лесу наступает тишина перед бурей, где каждое движение подчеркивается мелодичными шорохами ветра и каплями росы. Улыбка Ласковая ожидает своего часа, её зрачки сужаются к яркому свету лунного полнолуния, как будто предчувствует что-то необычное. Ваше тело напрягается от ожидания, словно готовясь к решительной битве с неведомой угрозой....
Похоже, «Сезон охоты» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
А за моей спиной, в самом конце салона, ещё трое. У них наверняка, как обычно, вискарь и «бывалые» беседы. Оборачиваюсь.
Лобов – бывший спецназовец, отсидевший по молодости. Лысый, массивный. Уже немного оплывший, но ещё неплохо владеющий собой и оружием.
Беспредельщик с романтическим именем Рафаэль. Раф… Молодой, ещё борзый пацан, всего года на два-три старше меня. Но с таким послужным, что мне и не снилось. Говорят, очень дружит с ножами.
И самый страшный для меня во всей этой компании – Филин. С виду – весёлый, компанейский, дружелюбный, щуплый дядька на философской волне.
Это Игорь Васильевич настоял на том, чтобы ехал он. Да, официально бригаду возглавляет, конечно же, Артурчик. Но на самом деле именно Филин. Он смотрит мне в глаза и что-то говорит.
– Эй, Малой! Ты чего там один скучаешь? Давай к нам?
– Не… Спасибо. Я посплю.
Дага что-то бормочет, закрыв глаза и перебирая свои чётки. Артур выглядывает в проход.
– Лысый, вискаря нам организуй.
– У нас последняя, больше нет. «Папа» велел не бухать.
– Нда… Но мы ж твари непослушные! – скрипуче смеётся Артурчик и уходит в нос самолёта.
Регина оборачивается, ухмыляясь мне.
– Привет, Малой…
Я старше её на пару лет. Но ей в кайф под**бывать меня.
Игнорирую.
– Говорят, у тебя мягкий животик и маленькие яички… Говорят, даже у меня больше!
– Мало того, – поднимаю на неё взгляд. – Я уверен, что тот, кто говорит, ещё и отсасывает твой гигантский член.
– Чего ты сказал? – её рот преобразуется в возмущённую красную дыру.
Вижу в ней жёлтую жвачку. Её папик возвращается с бутылкой коньяка.
– Артур! Малой хамит! – прищуривается она мстительно. – Говорит, ты мне отсасываешь мой гигантский член!
Сцепляемся с ним взглядами.
– Говорят, редкая собака доживает до двадцати… – прищуривается он. – И многие из них гибнут на охоте.
Молчу, продолжая с любопытством разглядывать его.
– Чего пялишься? – оскаливается.
– Представляю, как ты ей отсасываешь. Этот крашеный транс кончает тебе в рот?
Дуло его ствола мгновенно отыскивает мой лоб. Нет, я не бессмертный. И далеко не бесстрашный. Я многого боюсь. Но этого маньяка я парадоксально не могу бояться.
