Автор
Вокруг холмов и ельника, где голова начинает болеть от непривычного зрелища лесных тонов, клубится белый туман, словно затягивающий мир в густую сказку. Вдали на берегу реки – призрачная дорога скользит по бесконечному молоку дождя. Здесь шепчет не только земля, но и воздух, проникая в самые слухи о безумии и надеждах, где каждый шаг может быть последним словом в истории....
И опять она делает плавный шаг левее. Свет успевает выхватить красные рваные следы от когтей на шее.
– Ты ранена?!
– Это татуировка.
– Татуировка разорванной когтями шеи?! – очень реалистичная, надо сказать, выполненная в 3D. – Зачем?
– Чтобы смерть не промазала, когда придёт.
Пффф… – встряхиваюсь я.
– Ты – Мара, правильно?
– Правильно.
– Наконец-то я тебя нашёл!
– Это я тебя нашла. Ты заблудился.
– Можно сказать и так. Я хочу поговорить с тобой, Мара.
– Иди за мной…
– Куда?
Боковым зрением ловлю какое-то резкое движение массивного силуэта, и тело взрывается адреналиновой волной! Поднимаю ствол, ловя это движение в темноте в прицел.
Мара встаёт передо мной, исподлобья сверля меня взглядом.
– Там зверь! Отойди!!!
– Там зверь. Мой. Йага.
Пытаясь отдышаться, опускаю ствол ниже.
– Собака, что ли?
– Рысь.
– Рысь?! Разве можно приручить рысь? – тревожно оглядываюсь я. – У неё же очень сильные инстинкты. Особенно здесь, в своей среде обитания. Они же даже сытые убивают. Из азарта.
Чувствую на себе опасный взгляд хищника.
– У вас много общего… – слегка пренебрежительно.
Мара отворачивается и идёт вперед.
Я стараюсь держаться ближе, чтобы эта долбаная рысь, которая чуть не довела до инфаркта, не приняла меня за дичь.
– Почему «Яга»?
– Потому что она страж…
– А я думал, Яга – это ты, – с усмешкой пытаюсь пошутить.
– Я – Мара. У меня другие задачи.
Под ногами довольно широкая тропинка. Как я не заметил её? Я же все тут облазил.
– А почему «Мара»? – вспоминаю славянскую мифологию. – В честь богини смерти? Или богини плодородия?
– Это одно и то же.
– В каком смысле?
– Разные этапы цикла. Но процесс един.
– Куда мы идём?
– Туда, куда ты так стремился. Ко мне.
– И что там?… – я застываю, не договорив фразу.
Брови ползут вверх. Вообще-то, я пошутить так хотел…
Небольшой бревенчатый домик высоко над землёй. Свечу фонарём на высокую приставную лестницу. За ней…
– Реально?! На «курьих ножках»?! Чувство юмора у тебя, конечно, аховое.
– «Курных», – поправляет она меня. – Курьих – ошибка транскрипции и перевода. Это сомья. В тайге рациональней ставить на пни, чем класть фундамент.
– Курных?
– Пни обкуриваются дегтярной смолой, чтобы насекомые и грызуны не портили опору.
– Да? А то я…
– А ты сказок в детстве перечитал и местных наслушался.
– Нда… А там что? – перевожу фонарь левее и вскрикиваю от ужаса.
Снова какой-то мелькнувший силуэт. Он исчезает вместе со светом.
