Автор
В усеянном шепотом зале словно закрылась жизнь героини. Всё вокруг переплетается в мутный белый шум, затмевая смысл слов на сцене. Жизнь, которую она деликатно охраняла для мужа, разбита как карточный домик. Теперь она видит дымку позора над своим миром, а риторика зала уплывает в гущу воздуха....
— Ладно, погнали, — говорю, понимая, что нет смысла бодаться. Тем более что если уж начистоту, то я все — таки рад, что брат будет рядом. Как бы мы с ним ни цапались — он моя кровь.
Ехать приходится долго. В итоге наша точка назначения — бар на окраине города. Причем далеко не топовый, и скорее больше похож на забегаловку.
— Ты уверен, что нам сюда? — озадаченно спрашиваю, прикидывая уже, кого мы там можем встретить.
— Уверен, — скупо отвечает брат, тоже окидывая бар оценивающим взглядом. — Идем.
Обстановочка внутри, конечно, та еще — накурено, несколько человек у бара сидят.
Срисовываю его даже не сразу. Только потому что Рамиль выбирает это направление, понимаю, что, вероятно, там и сидит Серебряков.
Однако я ошибаюсь, и понимаю это, только когда брат спрашивает у худощавого парнишки:
— Я от Туманова. Мне нужен Ян.
— Уехал он, — лениво отвечает тот, продолжая пялиться в мобильник.
— Да, и нам бы билет туда же.
Только после этого парень поднимает глаза на нас. Шарит по нам, разглядывая.
— По лестнице на второй этаж. Комната по прямой.
После этого теряет к нам интерес. Мне все происходящее напоминает какой — то придурковатый фильм. Что за игры в шпионов? Рамиль же, заметив мою реакцию, шикает:
— Все потом.
Приходится согласиться. Из нас двоих с парнями из криминала был знаком только он. Я как — то избегал подобного, и вроде бы получалось.
До сегодняшнего дня.
Рамиль уверенно стучит три раза, а затем открывает дверь, не дождавшись ответа.
Захожу вслед за ним и заинтересованно оглядываюсь. Комната практически пустая — лишь одно только компьютерное кресло, развернутое к окну.
Закрываю за собой дверь. Та негромко хлопает. Лишь после этого кресло разворачивается, и я вижу мужика лет тридцати пяти. Но взгляд у него такой, словно он минимум пару жизней промотал.
Тяжелый, вязкий. Сканирующий. Даже не по себе слегка становится.
— Мы от Туманова, — говорит брат, пока я разглядываю Серебрякова.
Он одет довольно просто — легкий темный свитер под горло. Ни тебе тату, ни перстней на пальцах. Даже шрамов на лице никаких особо нет.
Короткая стрижка, высокий лоб и пиздецки тяжелый взгляд.
— И? Мне растечься лужицей от радости? — равнодушно спрашивает мужик.
Переглядываемся с братом.
— У меня проблема. И я готов платить за ее решение, — выкатываю, решив не мяться, а переходить к делу.
