Автор
Вечер начинается с гневного сообщения в чате, а заканчивается ярким оттенком платья в мягком коричнево-коралловом оттенке. Славик Лера клуб Навигатор Новый год: "Ненавижу тебя, Орлов!!!!Имя моё забудь и номер!!!Козлина!!!!" В этот вечер не только планы меняются, но и воля к жизни становится яснее....
Сама серьёзность и настырная-сосредоточенность. Её тяга иметь на всё подряд чёткие ответы прямо сейчас меня раздражает. Прямо сейчас у меня нет никаких чётких ответов. Я не хочу об этом думать сейчас. Сейчас я в офигенной расслабухе, и я доволен жизнью, как, блин, никогда.
- “Встречаться” - это старомодное слово, - отмахиваюсь я.
- Так придумай свое! - Упирается руками в бока, ожидая от меня ответа с таким напряжением, что сам хмурюсь.
Позалипав на её гладком плоском животике, нахожу самый оптимальный вариант развития событий в данной точке реальности:
- Я предлагаю встречаться, когда нам этого захочется.
Её лицо меняется мгновенно. Становится отстраненным и замкнутым. Присматриваюсь к нему, сужая глаза.
Блять.
- Ясно… - говорит, откашлявшись. - Сейчас мне как выходить?
Показывает себе на шею, потом на грудь, потом на бедра. То, что к ней только что приложился мужик - не вызывает сомнений. Не говоря уже о том, что алые пятна украшают её щеки. Её кожа - это самое большое палево на свете. Это забавно, пипец.
Поджимает губы, хмурясь ещё сильнее.
Оттолкнувшись от столешницы, иду к шкафу, говоря:
- Сейчас все решим.
- Твои родители все не так поймут, - летит мне в спину. - Мне стыдно… - добавляет со стоном отчаяния.
- Мои родители современные - люди, - сажусь на корточки, открывая нижний ящик. - Но даже они не думают, что я тебя здесь трахаю, потому что знают - у них сын не настолько тупой.
- Правда? - взвивается она.
Встаю, взяв из ящика свою старую футболку. Смотрю на нее с каменным лицом, потому что, блять, ни разу не сожалею о содеянном!
- Хочешь это сейчас обсудить?
- Не хочу! - складывает на груди руки, переминаясь с ноги на ногу.
- Ну и класс, - говорю раздраженно, бросая ей футболку. - Надевай, а то задницу свою белоснежную поджаришь. И ноги кремом намажь.
- Не командуй, Орлов, - психует, возвращая мне футболку, как бумеранг.
- Мы не в офисе, это точно, - запускаю в неё футболкой, скомкав её поплотнее. - Если бы ты себя так в офисе вела, я бы тебя уволил на хрен. Надевай!
- А что, твои тёлки тебе не перечат? - терзает футболку, одеваясь и доставая из-под неё волосы. - Только в рот смотрят?
Моя футболка на нее садится, как на вешалку, а по длине, как уверенное платье до середины бедра. Тянет улыбнуться, но я теряю терпение.
- У моих тёлок обычно рот занят.
