Танго смотрит на меня слишком часто и слишком внимательно, словно подозревает. И я интуитивно, на мгновение стягиваю шапку. Показываю, что я ""мальчик"". Делаю вид, что поправляю и надеваю обратно.
И он действительно теряет ко мне интерес.
Выдыхаю...
Сегодня очень ветренно.
- ""Ласковый ветерок сдувал с черепа непослушную прядь и скальп"", - шутливо декларирует в стиле аудиокниги один из курсантов.
- Радио... - со стоном вздыхает Йода. - Как задолбал меня ты! Дай лес послушать...
- Если с Вами говорит лес, то Вам есть о чем поговорить с психиатром!
У нас теперь есть ""Радио"" - парень, которого не заткнуть.
Видимо, первый стресс прошел, и у группы стали оставаться силы на штуки, болтовню и вопросы. И вот - Радио… Он комментирует абсолютно всё.
- Так, вали-ка давай, ""принеси то, не знаю что!"" - отправляет его Йода, то ли шутя, то ли всерьез.
- В смысле?
- Приказ. Распоряжение инструктора. Поиск провизии в условиях зимней тайги. Квест у тебя.
- Аха... - подозрительно, - а если медведь?"
"- Ищи недалеко.
И двух пацанов возьми. Втроём убегать веселее и больше вероятности выжить двум из трёх.
- Аха-ха-ха! Гыыы... - ржач вокруг.
На самом деле инструктаж по встрече с медведем нам дан очень подробный, с разными версиями поведения. Если людей много, надо максимально шуметь. Медведь обойдет. И сейчас у нас тут шум, дым, хохот. Маловероятно, что зверь близко.
- Найдёте, весь день идёте задним рядом, проебетесь, идете первой или второй тройкой, - добавляет он мотивации.
- Полчаса у вас.
- Честный, комон, - кивает ему Радио. - Со мной пойдешь.
- А чо я-то опять крайний! Бедолагу, вон, бери.
- Ну и Бедолага, давай. Хватит по задам халявить.
Машинально отыскиваю глазами Психа, спрашивая - что мне делать.
- Давай-давай, - кивает мне Псих, нахмуриваясь.
Господи, ну что тут можно найти?!
Может, опять шиповник?
Идём обратно по вытоптанной тропе, глядя по сторонам. Они вдвоем впереди, я сзади.
- О!! - ахает Радио, тыкая пальцем вверх, - пацаны, палите! Это то, что я думаю?
Поднимаем взгляды вверх.
Из расщелины в стволе засохшего дерева, на высоте метра четыре, торчит что то жёлтое и неприятное. Сверху припорошено снегом.
- Гриб что ли какой? - хмурится Честный.
- Сам ты гриб. Это же соты! У меня дед из Карелии, охотник. Такие из лесу иногда приносил. Это соты торчат. Дикие пчелы, понял?
- Да ну... - с сомнением рассматривает Честный. - Херня.
Не знаю, соты ли это...
- Да, отвечаю! Давайте, достанем.
