Автор
Девочка, бежавшая от жестокого прошлого, просит защиты у мрачного бывшего спецназовца с душевными ранами. Между ними возникает хрупкая связь. Смогут ли сломанные люди исцелить друг друга и найти надежду на новую жизнь?
Эта страница Chitat.online посвящена книге «Сломанная кукла (СИ)»: читатель видит описание, автора, жанры и может сразу перейти к чтению полной версии в браузере.
Девочка, бежавшая от жестокого прошлого, просит защиты у мрачного бывшего спецназовца с душевными ранами. Между ними возникает хрупкая связь. Смогут ли сломанные люди исцелить друг друга и найти надежду на новую жизнь?
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Девочка, бежавшая от жестокого прошлого, просит защиты у мрачного бывшего спецназовца с душевными ранами. Между ними возникает хрупкая связь. Смогут ли сломанные люди исцелить друг друга и найти надежду на новую жизнь?
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
За этим нас застаёт мама.
- Божена? - растерянно.
Поднимаюсь.
За плечи мама отводит меня подальше.
- Папа приехал. Поужинаешь с нами?
Отец не жил с нами постоянно с тех пор, как только его карьера пошла вверх. Обычно приезжал несколько раз в месяц, иногда на день, иногда на два. Мама говорила, что с его работой иначе никак.
Киваю.
За обеденным столом - отец, мама, я и мой брат Филипп. Ему шестнадцать. Мы сидим с ним напротив друг друга.
Я - по привычке - с идеально ровной спиной и правильно по этикету поставленными ногами. Он - вальяжно развалившись на стуле.
Филипп приторно красивый мальчик. Еще не потерявший юношескую очаровательность и тонкость. У него такой же цвет волос, как у меня и такие же голубые глаза.
Непроницаемый, чуть раздраженный взгляд.
Мы не общаемся. Даже не здороваемся.
Но глядя ему в глаза, я словно смотрюсь в зеркало.
Нам подают блюда. Как и всегда было раньше - каждому своё.
У меня - авокадо, вяленые томаты, грудка и нарисованный бальзамическим соусом цветок с листочками из настоящей петрушки.
А у Филиппа - паста со сливочным соусом и лососем. Я чувствую запах. Сглатывая слюну, жадно смотрю на неё.
Отец, хмурясь, читает что-то с планшета.
- Филипп, сядь нормально, - тихо просит мама.
Он чуть шевелится, но позу не меняет.
Отодвигает пренебрежительно пасту.
- Не хочу это...
- А что ты хочешь? - сдержанно и не отрывая взгляд от экрана спрашивает отец.
Неожиданно его срывает, он лупит ладонями по столу. И орет с надрывом
- Верните мне телефон!! Я хочу свой ебанный телефон! Ясно вам?!
И эта эмоция взрывает меня.
Дернув за край скатерти, я запускаю волну и тарелки летят в его сторону. Чашка с пастой падает как юла на бок, и часть пасты шлепается ему на брюки.
В шоке он подскакивает.
В столовой звенящая тишина.
- Пошел отсюда в свою комнату! - шепчу ему яростно.
Пиная стул уходит. Встаю, дотягиваюсь через стол до его тарелки, забираю ее. Ем остатки пасты, глядя в глаза отцу.
Это очень вкусно!
Мама начинает тихо плакать. Отец на несколько секунд закрывает глаза. Вдох...
- Подайте Божене пасту.
Отрицательно качаю головой, доедая последний кусочек.
- Спасибо, не нужно. Я наелась.
Выхожу из столовой. Ложусь спиной на стену у входа.
- Это всё твоя вина! Твоя... - плача шипит на него мама. - Почему мы должны терпеть этого мальчишку?! Он не нравится Божене!
- Они будут общаться.
- О чем им общаться? Они из разных миров! Наша девочка и этот…
- Помолчи, - сурово.
- Ты еще передай ей ту записку! Давай пустим в ее круг все отбросы общества! Я читала про него твои бумаги. Он псих! “Параноидальный психоз”! Он убийца, чудовище! Хватит нашей девочке чудовищ.
- Я запрещаю тебе заходить в кабинет. Ужин закончен. Уберите все здесь...
