Автор
Данияр Омаров обладает потрясающими возможностями, но он — беспомощный пленник в своей собственной клетке. Истинный пациент без иммунитета, его жизнь удерживается лишь с помощью инженного оборудования: кушетка с гигантской поверхностью и планшет с защитным чехлом. За стеклянными стенами тесно обитает опасная территория....
- Так. Что произошло? Что с голосом?!
- Горло...
- Твою мать, Дан! Почему мне не сообщили?!
- Я запретил. Мне было интересно... - с циничной усмешкой. - Позвонишь первая или нет?
- Ты играешь со смертью, а не со мной!
- Факт... Она практически перестала меня пугать. Это кто из нас выигрывает?
Слышу в его голосе пьяные нотки.
- Ах ты!.. - задохнувшись от возмущения, луплю ладонью по рулю.
За что мне, Господи, упал этот неадекватный?
- Срочно меняем антибиотик! Сейчас все скину Стасу. И я тебя умоляю - не бухай! Иначе нам придется искать тебе ещё и печень.
- Мм... Ты меня умоляешь? Это уже интереснее, - перебивает он меня.
- На самом деле, я считаю тебя придурком, - завожусь до психа и завожу тачку. - Идиотом!.. Имбецилом!.. Кретином!.. Дебилом!.. Дубиной неадекватной!
- Ты знаешь... Любая другая бы за такое отхватила. И была бы быстро поставлена в стойло. А тебе - прощаю.
- Еду! - цежу я. - Пусть Стас у ""Эпицентра"" меня подхватит. В подземной парковке.
- Только ты как врач не приезжай. Антибиотики мне и без тебя привезут.
- Ну и зачем тогда?..
- Как женщина...
- Стекло облизать? Сиськи показать, чтобы ты подрочил? - в ярости фыркаю я. - На это у тебя шлюх полно.
- Ну какая ты не романтичная... Посиди со мной просто. Как тогда... Спиной к спине. Мне пиздец как надо. Я что-то устал от всего этого..."
"Ну, началось! Хуже нет, когда пациент впадает в депрессию.
Через сорок минут я иду опять вверх по его резной деревянной лестнице.
Охрана подскакивает.
- Да сидите уже, - закатываю глаза. - Не прием королевы Елизаветы...
С недоумением переглядываются. Открывают двери.
Дан стоит, уверенно и широко расставив ноги и сложив на груди руки. Но выглядит плохо... Ловлю взглядом видимые симптомы.
Глаза впали, под ними синяки. Похудел. Губы пересушены. Кожа - контрастными зонами. Начинаются проблемы с транзитом кислорода.
Да и антибиотики уже не спасают.
Всё.
Дед-лайн.
И вместо того, чтобы вылить на него порцию яда, я, взъерошив волосы, со вздохом сажусь у стекла, как он просил.
И он тоже садится на свое место.
Мы сидим молча...
- Чего... - хрипит он. - Дела мои плохи?
- Дай мне контакт, Дан. Пожалуйста.
- Я не могу... - шепот.
- Даже если цена - жизнь?
- Сейчас…
Скашиваю взгляд, повернув голову. Он тыкает что-то на лежащем планшете.
