Автор
В заслышанных шагах и холодной луне прячется нечто таинственное: убийца или случай? В спальне плащом прикрытая женщина кажется симпатичной, но страшные шорохи и скрип заставляют вспомнить о мрачных последствиях неладов. Кроваво-красные туфли на высоких каблуках гонят тревогу по всем кровеносным путям....
Дергаю тяжелую дубовую дверь, мгновенно оказываясь в атмосфере веселья.
Здесь всё кажется уместным — танцующие на сцене стриптизерши, снующие по залу официантки в коротких розовых шортиках, компания молодых мужчин за столиком возле окна… Всё, кроме меня.
Со стороны я кажусь себе белой вороной. Из одежды на мне — чулки в сеточку и черное дорогущее белье. Эх… Знала бы я, что все так обернется, никогда бы его не купила.
— Добрый вечер, плащ можете сдать в гардероб, — нарочито широко улыбается хостес.
Только не это… Какой, нафиг гардероб? Иначе меня погонят отсюда поганой метлой, приняв за проститутку.
— Нет, благодарю, — держусь за пояс плаща, как за спасительную соломинку и следую за девушкой.
Плюхаюсь за столик возле сцены и заказываю виски с колой. Музыканты настраивают инструменты и призывают гостей переместиться на танцпол. По стенам ползут разноцветные лучи фаерболов, воздух наполняется розовато-оранжевым дымом. Хочется кашлять и поскорее отсюда убраться.
Зал взрывается звуками музыки. Голос певицы льется по воздуху, проникая в душу. Наша с Денисом песня… Вот как не верить в судьбу? Что она от меня хочет, господи? Я ведь только отвлеклась, успокоилась немного, а тут такое… Не иначе, как добить…
Нет, надо немедленно отсюда уходить. Толкаюсь локтями, пробираясь между танцующих пар, и тотчас оказываюсь в крепких мужских объятиях.
— Ух ты… Вот это мне подфартило. Потанцуем, детка?
Он улыбается. Поправляет длинную русую челку небрежным движением руки и бессовестно прижимает меня к себе.
— Отпусти, козел! Я не соглашалась! — что есть силы толкаю эту груду мышц.
Он лишь усмехается и притягивает меня крепче, пытаясь вести в танце. Ему мои удары, как укусы комара…
— Да кто ты такой? Я… Я уже ухожу, меня муж ждет, — бормочу, зажатая в тисках его сильных рук. Наверное, мои бедра такого размера, как его бицепсы!
— Успокойся, кукла.
— Я вам не кукла… Отпустите…
— Нет, сегодня ты моя. Я тебя выбрал. Станцуешь со мной, а там… Посмотрим, — цокает он языком, нагло меня разглядывая. — Меня зовут Тимур.
— Я не продаюсь, Тимур. Очевидно, ты перепутал меня…"
"Он не дает договорить — впивается в мои губы жадным поцелуем и ритмично двигает бедрами.
