Автор
Самбист Марат и физиолог Алёна встречаются в неожиданных обстоятельствах. Между упёртым спортсменом и холодной профессионалкой вспыхивает искра. Их противоборство превращается в игру соблазнения, где каждый пытается остаться победителем в любовной баталии.
Эта страница Chitat.online посвящена книге «Соль этого лета»: читатель видит описание, автора, жанры и может сразу перейти к чтению полной версии в браузере.
Самбист Марат и физиолог Алёна встречаются в неожиданных обстоятельствах. Между упёртым спортсменом и холодной профессионалкой вспыхивает искра. Их противоборство превращается в игру соблазнения, где каждый пытается остаться победителем в любовной баталии.
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Самбист Марат и физиолог Алёна встречаются в неожиданных обстоятельствах. Между упёртым спортсменом и холодной профессионалкой вспыхивает искра. Их противоборство превращается в игру соблазнения, где каждый пытается остаться победителем в любовной баталии.
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
Похоже, «Соль этого лета» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Просто спать не могу.
— Почему?
— Потому… — облизываю губы.
— Только попробуй, Тарханов!
Да… Я в секунде от того, чтобы зажмуриться и как котёнок ткнуться опять в эти манящие губы.
Но… не работает это так.
— Ай… — морщится она, переступив с ноги на ногу.
— Что?
— Ничего… Супинатор сломался.
Вздыхает.
— Что за зверь? — опускаю взгляд вниз. — Туфли?
— Да.
— Снимай! Я принесу кроссовки, хочешь?
— А на конференцию я завтра тоже в кроссовках? — опять вздох.
Снимает туфельки. Одна туфля падает с каблука набок. Красиво…
Обувает пляжные белые сланцы.
— Конференция?
— Мхм…
— Во сколько?
— К восьми.
Поднимаю за каблуки еë туфельки.
— Отбой пока со снотворным.
Выхожу из кабинета.
— Марат!
Не оборачиваюсь. Мне очень хочется сделать для неë что-нибудь. Она никогда не позволяет. Тормознет и сейчас. Поэтому, я не оставляю ей такого шанса.
Лёгкой трусцой добегаю до Беса."
"— Бессо Давидович, дайте ключи от тачки. Очень надо.
Сталкиваемся взглядами. Сверлит…
Переводит взгляд ниже. В моей руке лаковые туфельки.
Не даст, такси вызову, — решаю я.
— Права есть?
— Есть.
Достаёт из кармана, зажимая брелок между пальцами.
— В страховку ты не вписан. Расхерачишь, ремонт за твой счёт.
— Замëтано! Спасибо, Бес! — выдергиваю ключи.
Бес просто лучший! Даже батя бы мне не дал свою.
— Шестьдесят км, понял? — в спину.
Да понял!
Забираю в комнате напоясную сумку с документами и деньгами.
— Ты куда? — удивлённо спрашивают пацаны.
— Потом! — отмахиваюсь.
До города километров двадцать. И я, как и завещал Бес, стараюсь не гнать, хотя его спортивная низкая хонда, просто умоляет втопить педаль в пол! Но спешить некуда, всё равно уже ремонт везде закрыт. Надо искать круглосуточный.
Покатавшись по городу, нахожу то, что надо. Пока ремонтируют, заправляю тачку, пью кофе. Бес звонит каждые полчаса.
— Да я в порядке, правда. Я аккуратно вожу.
— Не задерживайся.
— Через час буду. Спасибо ещё раз.
— Это тебе в качестве снотворного. Чтобы спал сегодня, усëк? — усмехается Бес.
Бес понимает, что происходит. Но следит за «боем» со стороны и не вмешивается зря. Хотя нет, вмешивается. Подыгрывает обычно Ростовской. Но сегодня почему-то подыграл мне. Хотя… Может и снова ей. Хрен его логику разберешь.
— В бардачке деньги, купи коньяка хорошего два снаряда. У нас завтра гости, спонсоры.
— Сделаю.
Забираю туфельки, покупаю для Алёны корзинку с ягодным ассорти. Еду обратно. Темно. Немного непривычно. Время — час ночи.
На стекле тачки пропуск. Охранник открывает мне шлагбаум. Паркую тачку на место.
Окна в административном уже не горят. А вот в нашем корпусе парочка светится тусклым светом. Одно окно — Алёны. Проходя мимо, заглядываю. Ноутбук включен. Алёна в футболке спит, крепко обняв подушку.
Дверь корпуса открыта.
