Автор
В Соль этом лете жары и утонченной женственности — как на ладони. Главная героиня Ростовская одевается так, словно каждый браслет — это кольцо. Кровь закипает от интригующего взгляда Алëны Максимовны, вызывая в голове ощущение невероятной бурной эмоции.
Похоже, «Соль этого лета» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Там грусть…
— Почему? — не унимаются девочки.
— Не ем сладкое.
— Не любишь?
— Люблю! — хрипнет его голос, ресницы падают, пряча взгляд.
Это он не им отвечает. Мне. И у меня всë ноет внутри от желания обнять, поцеловать эти соболиные брови, что-то успокаивающее и обещающее шептать ему на ухо.
Котёнок мой…
Какая же ты нестойкая, Ростовская!
Решила же — всë!
— Алёна Максимовна, будете конфетку? — предлагают девочки.
— Буду… — забираю одну. — Спасибо.
Вздохнув, дотягиваюсь до его ладони, незаметно вкладываю туда конфету.
Марат сжимает конфету в кулак. Снова отводит глаза…
— Марат, там к тебе приехали. Чего трубку не берёшь? — подходит охранник.
— Забыл телефон…
Забирает поднос, так и не притронулся к завтраку, только выпил свой белковый коктейль.
Догоняю его на лестнице.
— Нельзя так! Надо есть нормально. Сердце посадишь и печень на своей сушке, глупый.
Скептически и с обидой смотрит на меня.
Да! Есть мне дело до твоего сердца!
— Ты и так уже как скульптура. О рельефы порезаться можно.
Улыбается.
— Тебе нравится?
Рассерженно топаю ногой.
— Разве это сложно признать?
— Да боже! Мне нравится, когда ты здоров, — закатываю с мучением глаза.
— Ладно… не волнуйся. Не сушусь я. Аппетита просто нет.
— Чтобы съел! — касаюсь кулака.
Отрицательно качает головой.
— Это не мне.
Сбегает по лестнице вниз.
Кто к нему приехал? Любопытство гложет…
Но я не позволяю себе выглядывать в окно. Одно из которых, кстати, выходит на стоянку.
Пиши! — приказываю себе. Пальцы набирают какую-то несогласованную чушь. Как работать??
Сосредотачиваюсь. «Выносливость в третьей фазе статической нагрузки падает пропорционально…». О чем я пишу? Какой это параграф? Листаю слепо написанные от руки таблицы с замерами. Швыряю тетрадку на стол.
Нет, это невозможно.
Достаю сигареты. Открываю окошко. За деревьями видно только колесо синей машины, кеды Тарханова и бежевые сандалии какой-то девушки в длинном платье.
Черт… Это так глупо. Нервно втягиваю дым. Кто это? Ненавижу тебя, Тарханов! Моя жизнь только немного пришла в норму. И вот опять… Одни нервы!
Уйди, Ростовская. Он не твой мужчина. Ты сама так решила. Случайный секс. Всë! Пусть со своими тёлками на тачках катается.
Как тебе не стыдно, а? Может это мама его.
