Я уверена, что это не может быть правдой, но как это доказать теперь, когда старый боров лишил меня доступа в «ТехноФинанс»?
Я должна что-то придумать, чтобы вернуть свое положение.
От попыток прокрутить разные вариант, начинает болеть голова.
Ладно, наверное, я еще слишком слаба для этого. Иногда, чтобы приехать быстрее, нужно вовремя притормаживать. Так, кажется, говорил Данте.
Данте, черт.
Я крепко жмурюсь, сглатываю и пытаюсь вспомнить, о чем был наш последний разговор, но в памяти почему-то совсем пусто.
На заднем фоне раздается сигнал телефона — стандартный рингтон, который я даже не стала менять, когда «торжественно» получила в дар новенький, стерильно чистый телефон. Учитывая то, что получила я его в распакованном виде, внутри он нашпигован всеми возможными средствами слежения. Поэтому в телефонную книгу вбила только то, что совершенно стерильно и никак не может меня скомпроментировать: номера «правильных» подруг, номер моей помощницы, пару номеров менеджеров, с которыми сотрудничала по разным вопросам, ремонтники, парикмахер. Всем сделала стандартную рассылку, чтобы не теряли и записали новый номер. Старому борову не за что будет зацепиться, даже если он очень постарается.
Ну или я просто пересмотрела шпионских боевиков.
— Он уже несколько минут разрывается, — с претензией сообщает Андрей, протягивает телефон и спускается с крыльца. — Ты точно в порядке?"
"Бросаю беглый взгляд на экране и на неизвестный номер входящего. Никогда не любила звонки от непонятного набора цифр, а теперь и подавно: кто, блин, может названивать на стерильный, нигде не засвеченный номер? Сбрасываю и ставлю на беззвучный.
— Езжай, куда собрался, — отпускаю Андрея, который от нетерпения буквально пританцовывает на месте. Мысленно благодарю Вселенную, что послала мне мужа-дебила. — Я не сдохну, нянечка.
Андрей кривится, обещает вернуться не с пустыми руками и я с трудом сдерживаюсь, чтобы не пошутить насчет «букета болезней», на который у меня точно аллергия. Просто сижу и молча наблюдаю за тем, как он садится в свою безобразно-красную тачку и сваливает в закат, избавляя меня от необходимости носить маску притворного смирения.
Когда смотрю на телефон снова, там еще два пропущенных.
Вряд ли этот неизвестный абонент мог столько раз ошибиться номером, хотя кто го знает? Вдруг это чья-то бабушка, неправильно вбившая всего одну цифру и от того, что я не отвечаю, у старенькой поднимется давление?
Поэтому, когда через минуту снова светится входящий, я скрещиваю пальцы на удачу и прикладываю телефон к уху.
— Валерия? — взволнованный женский голос, который я не сразу, но все-таки узнаю.
Оксана, жена моего «обожаемого братца» Константина.