Автор
Выглядываю из-за угла старого здания, его облицовка покрыта ржавой коркой. Осматриваю тихую улицу, где почти не видно ни одной души. Выбираюсь на свободное пространство и бегу по ней как можно быстрее, стремясь отдалиться от шепелявых звуков центра Лондона и последнего огня противников....
— Справа! — неожиданно крикнула нейросеть, а в следующее мгновение в машину что-то врезалось, снося ее на обочину дороги и впечатывая в стенку дома.
Вашу ж мать! Придя в себя, а то тряхнуло не слабо так, вижу через боковое стекло как какой-то грузовик отъехал назад и сейчас набирает разгон, чтобы снова врезаться в мою машину. Пытаюсь завести ее. Давай же! Мотор послушно заурчал, но поздно. Очередной удар, скрежет металла, и кузов промялся. Нужно выбираться.
Выбиваю ногой лобовое стекло и выскакиваю наружу, следом вытаскивая пулемет.
— Арти, где… — начинаю спрашивать ее, но вопрос прерывает пуля, угодившая в шлем. — Броню на голову!
Падаю и откатываюсь в сторону за грузовик, пытаясь понять откуда стреляли.
— Ум-м! — Держусь руками за голову, ощущение словно у меня там чуть череп не лопнул от попадания. А вот нехер выглядывать куда не нужно! Если бы не броня из нанороботов, то чувствую, что жизнь одного придурка, возомнившего слишком многое о себе, закончилась бы прямо здесь.
— Арти, где эта падла?
— Пока что не обнаружила, сужаю круг поиска. Враги скоро доберутся до тебя, до них двадцать метров.
— Метки. — раздраженно бросаю ей, а сам подбираюсь к краю грузовика, высовывая из-за него пулемет.
Длинная очередь, и часть отметок пропадает. По машине тут же застучали ответные выстрелы, но до меня не достал пока что ни один. Перекидываю пулемет на капот и так же не высовываясь стреляю из него, ориентируясь лишь на расчёты нейросети. Еще где-то минута активной перестрелки, и все было закончено.
— Где этот снайпер? — спрашиваю, а сам в это время перезаряжаю пулемет.
