Прошло почти сутки, и я все еще шагаю вокруг дачи генерала Калутина. Насколько мне известно, здесь были оставлены последние запасы продовольствия для эвакуации из зоны осадков. Внутри дома мне не доверили, так как это могло быть опасным. Теперь я сосредоточенно исследую каждый уголок, стараясь увидеть скрытые трещины или повреждения, которые могут предупредить о том, что здание больше нельзя использовать....
А следы замели, хотя старшина роты прапорщик Лось все равно нас тогда раскусил… Веселое было время, не то что сейчас, эх!
Обошел дом, прошел мимо сарая и едва не влез в сигнальную ловушку — связка пустых консервных банок, на леске. Просто, но эффективно. Ты смотри, гады, осторожные — приняли меры предосторожности. Какие однако они сообразительные.
Нет, я вовсе не хочу никого обидеть, но устраивать такие приспособления для полуобразованных местных воришек, мягко говоря, неожиданно. Пока осмотрел подходы к дому, насчитал ещё три таких же ловушки.
В деревянной пристройке случайно увидел мотоцикл, ИЖ Планета-3. Он был частично накрыт мешковиной. Подобравшись ближе, я заглянул под тент — точно, я не ошибся. Внешний вид нормальный, да и сам он на ходу.
Осторожно влез на крышу одного из курятников. Распластался там, тихо подполз к забитому окну и отыскав узкую щель, принялся наблюдать.
Внутри горел тусклый свет — очаг, возможно, не один. Ножом тихо отковырнул одну из гнилых досок, обзор стал немного лучше.
Так-так… А внутри находились мои старые знакомые, торгующие таджики Рустам и Абдул. Только внешний вид у них теперь сильно отличался и продолжал меняться прямо на глазах. Это точно они, ошибки быть не может. Оба явно не мусульмане, но смуглые. Один аккуратно сбривал скальпелем густую бороду, а второй, уже тщательно побритый, переодевался в спортивный костюм и кеды. Рядом старый диван, на нем АК-74у, расстёгнутый подсумок. Рядом стол, на нем переносная радиостанция, но тип не определил.
Один что-то тихо произнес. Второй вдруг засмеялся. Волосы у него на голове, кажется, это Рустам, были светлыми. Вот же чурки недоделанные… Это засланцы! А ведь играли так натурально, что даже мой наметанный глаз не заметил подвоха. Ну, молодцы, провели. Но какого же черта вы тут делаете, хитрожопые?
В углу валялись те самые пустые коробки, только уже смятые, а в деревянном ящике на полу бутылки… Почти все распиленные пополам. А в них… Черт, не вижу. Не могу разглядеть, слишком мало света.
И вдруг в поле зрения появился третий человек… Не крупный, но достаточно высокого роста. На ногах ботинки, звук выдавал. Он что-то держал в руках. Лица третьего я не видел, тот был весь закутан в тряпки чуть ли не по уши и стоял ко мне спиной. Тоже таджик?
Не сильно-то похож. Кто-то переодетый?
Вот только он вдруг заговорил на чистом русском языке. Без акцента. И черт возьми, этот голос был мне знаком!
Глава 3. Таджикский байкер.
