Автор
Встреча с неожиданной беременностью разворачивает чудовищный роман юмора и боли в сердце, где женщина решает избавиться от ребенка ради своей карьеры. Слёзы смешиваются с гневом и страхом в этой драматической истории о выборе между любовью и успехом.
– Тогда зачем вы просили встретиться?
– Просто… – слова застревают в горле, а в носу начинает странно щипать, но я ни за что не расплачусь!
– Я вас не понимаю. Для чего вы отняли моё время? Думаете, показали фотки, и всё? Я должен проникнуться, покаяться или на что вы там рассчитывали?
– Господи, да ни на что! – повысив голос, тут же беру себя в руки, заметив, как обернулись некоторые из посетителей ресторана. – Я просто хотела встретиться с вами. Хотела хотя бы раз в жизни увидеть родного отца. Мне от вас ничего не нужно, правда!
Вскочив со стула, сгребаю в сумочку фотографии и всё-таки не сдерживаюсь, позволяя себя тихо плакать.
– Наталья, успокойтесь, – требует строго, но тиски на моём запястье исчезают.
Смотрю на него сверху вниз и думаю: “Какая же я дура! Зачем припёрлась? Тридцать шесть лет я жила без него и уж точно смогла бы жить дальше”.
– Сядьте, – приказывает и я, как послушный ребёнок, выполняю требование беспрекословно. – С Леной у нас действительно когда-то были отношения. Очень много лет назад. И на этом снимке, – тычет пальцем на свою армейскую фотографию, – сто процентов я. Но я не знаю, почему вы решили, что я – ваш родной отец.
– У меня отчество Сергеевна.
– И что?
– Не знаю. Мама хранила этот снимок не просто так.
– Это Лена так вам сказала?
– Нет. Мамы давно нет в живых. Почти тридцать лет, – мужчина выгибает бровь, и я понимаю его вопрос без слов.
– Ясно, – холодно цедит через зубы и я, посчитав это знаком, что разговор окончен, поднимаюсь со стула.
– Спасибо, что уделили мне ваше драгоценное время. И ради бога, простите, что потревожила вас. Больше вы меня не увидите.
Как угорелая, миную зал ресторана, не замечая ничего вокруг. И уже перед самым выходом врезаюсь в какого-то чужого мужчину. Не удержав равновесие, балансирую на грани вот-вот упасть, но сильные руки подхватывают меня за талию.
– Извините, – бурчу под нос, а затем поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с Марком, другом бывшего мужа.
– Привет, Наташа, – говорит он, едва заметно улыбаясь, – рад тебя видеть.
Киваю на автомате.
– Ты уже уходишь? – летит мне вслед и я оборачиваюсь. – Может, выпьем кофе?
– У меня на кофе аллергия, до свидания.
После встречи с так званым отцом я хожу сама не своя несколько дней.
