— То на хрен так жить, королева? Жизнь нужно проживать, не насилуя себя.
Усмехается. И нет, ей не смешно. На губах ирония.
— Это твоё мнение. И оно неверно. Ты еще молод, и в твоем мировоззрении нет оттенков, глубины, обратной стороны. И это нормально в твоём возрасте. А я живу в другой параллели. И буду защищать свои границы. Моя жизнь — это мой выбор. Не лезь туда. Вчера ночью… — замолкает, кусая губы. — Это была ошибка. Женщинам, знаешь ли, свойственно. Психанула. Все, давай просто работать. Не пиши мне, номер сменила.
Ухмыляюсь, узнать её номер — дело нескольких минут. Но дело не в этом…
— То есть я поверхностный? Ошибка? И вообще не дорос до тебя, — не хочу язвить. Но из меня начинает выливаться яд.
— Все, — отталкивается от стены, поправляя форму. — Давай просто работать.
Убираю руку, позволяя ей пройти.
— Удачи в работе и личной жизни, Кристина Витальевна, — кидаю ей вслед. Не оборачивается.
Выхожу на улицу, иду к машине и со всей силы пинаю по колесу. Сигнализация ревет, отключаю.
Пусть живет в своём мире. Глубоком.
Сажусь в машину, объезжаю здание, паркуюсь со стороны парадного входа. Захожу в кафе. Сажусь за стойку, заказываю кофе у парня-баристы. Мне хватит полчаса для отметки, и можно ехать по делам. Ухожу в работу, обзванивая магазины запчастей, и заказываю доставку в свой ангар.
— Я смотрю, работник из тебя… — кто-то цокает за моей спиной. Оборачиваюсь. Вторая бариста. Рыжая лиса Рита. Улыбается, хитро щурит глаза. Маленькая, активная, улыбчивая. Запрыгивает на стул рядом. Здоровается с коллегой, заказывая у него молочный коктейль.
— Кто работает целый день, у того нет времени зарабатывать деньги, — подмигиваю ей. На душе погано. Но я надеваю маску пох*изма. Девочка смеётся. Осматривает меня, глазки горят. — А ты почему не на работе?
— А у меня выходной, зашла занести санкнижку, — вынимает карту, чтобы расплатиться за коктейль. Опережаю ее, прикладывая свою.
— Спасибо, — тянет из трубочки напиток. К ней подходит девочка-официантка, приобнимает, поцелуйчики, смеются, перешёптываясь и смотря на меня. Напрягаюсь, когда в бар выходит Кристина с тортом. Кидает на меня взгляд и тут же отворачивается. Склоняю голову, наблюдаю. Внутри начинает гореть. Она помещает торт в коробку и перевязывает лентой.
— Ты нашла квартиру? — спрашивает у лисы девочка-официантка.
— Нет, — вздыхает. — То, что мне подходит, дорого.
— Нужно жилье? — встреваю в их разговор. — Могу помочь за свидание.
