— Я пиздец, как счастлив, но за то, что скрыла, тебе придется ответить…
— Я тоже не собираюсь тебя прощать за то, что сделал ты!..
— Люблю тебя!
Ответом служит громкий хлопок двери. Припав к рулю грудью, я наблюдаю, как она идет к подъезду. И… несет в себе моего ребенка.
Растерев руками лицо, безмолвно стону. Меня бомбит, разрывает на части от злости и безмерного счастья.
Залетела. Я снайпер, бля…
И если мне придется манипулировать беременностью, чтобы вернуть ее, я, сука, этим воспользуюсь.
Это моя женщина.
Она создана, чтобы дополнять меня и рожать моих детей.
Внезапная мысль пронзает мозг. Выхватив телефон из кармана, набираю ее.
— Что? — отвечает с раздражением.
— Кто будет?
— Сын!
— Заебись!.. Сын!..
Глава 49
Наклоняю голову вбок и прохожусь феном по сырым волосам. Конечно, это неуважение к Новому году, но на вертикальные локоны и лак с блестками, как в детстве, меня уже не хватает.
— Куда собралась? — холодно интересуется папа, заглядывая в мою комнату.
— К девочкам.
— К каким девочкам? — спрашивает отрывисто.
— Бывшим одноклассницам, пап… Не надо на меня так смотреть, второй раз точно не залечу.
Сжав челюсти до выступающих желваков, он смотрит на мой живот, а я из вредности специально его выпячиваю.
Я рассказала родителям про беременность, и они безумно злы на меня. Мама объявила бойкот и два дня не разговаривала со мной. Отец пьет сердечные капли и смотрит на меня как на блудницу.
В принципе, я ожидала подобной реакции, готовилась к ней морально, но Новый год решила встречать с подружками.
— Лучше бы матери помогла стол накрыть.
— Я помогла. Все готово."
"Цокнув языком, папа выходит, а я вынимаю из сумки свою косметичку. Быть красивой совершенно не хочется, поэтому, сделав два взмаха кисточкой для ресниц и покрыв губы розовым блеском, я убираю ее обратно.
Снимаю с плечиков свободного кроя платье, под него надеваю плотные колготки и новый бюстгальтер. Расчесав волосы, собираю передние локоны на затылке и, взяв небольшую черную сумочку, которая покупалась для выпускного в школе, выхожу из комнаты.
— Жанна! — зовет мама из кухни.
Папа, обернувшись, кивком головы велит подойти.
— Что?
— Куда собралась? — спрашивает строго, не поднимая на меня взгляда.
— К девочкам. Я же говорила, — смотрю на отца.
— Ты у нас не отпрашивалась. К каким еще девочкам?
— К Лене. У нее родители к родственникам в Пушкин уехали.
Хмыкнув, мама все-таки поднимает на меня глаза.
