Наконец-то, выходит то, что меня устраивает. Затем наношу немного светлых теней и два слоя туши.
Теперь бы не разреветься от обиды и снова не испортить макияж.
Спасает упавшее на телефон сообщение от Макса.
«Буду через полчаса» — читаю, неожиданно чувствуя в животе трепет.
Олигарх все таки уломал меня на свидание.
Вернее, не на свидание… Нет, конечно.
Просто погулять и… пообщаться…
Блин, до чего же бредово звучит — просто погулять с Даниловым. У наследника нефтяного магната, красавчика мажора, просто нет других дел, кроме как просто гулять и общаться с поварихой.
Вытираю вспотевшие от волнения ладони о черные брюки и снова берусь за зеркальце.
Дура я.
Зря согласилась. Зря думаю о нем постоянно. Дурацкие переписки с ним тоже зря. Пикировки на грани, провокации, намеки. Разглядывание, пока он не видит.
Я все сильнее привязываюсь к нему. Понимаю, что ничем хорошим это не закончится, что нет ни единого шанса для меня, но не могу найти хотя бы одну черту в нем, которая бы мне не нравилась.
Глаза. Залом брови.
Улыбка. И родинка на подбородке.
Цвет кожи и запах… Как он курит и как сбивает пепел с сигареты. Нравятся его голос и походка. Непослушные темные пряди, в которые так и тянет зарыться пальцами, и широченные плечи, и зад.
Боже… даже каждая загнутая вверх ресничка нравится!
Гад такой!
Резко выдохнув, опускаю руки вдоль тела и смотрю на лежащий на столе телефон.
Может, отказаться?.. Зачем это все? К чему?..
Не предложит же он мне серьезные отношения. Олигархи не женятся на поварихах.
— Уходишь? — спрашивает Настя, заходя в комнату и падая на свою кровать.
Еще раз глянув на телефон, киваю.
— Да, ухожу.
— Свидание? — поднимается на локте, — можешь духами моими воспользоваться.
Только не это. Макс не промолчит, если поймет, что я для него старалась.
— Спасибо, обойдусь, — отказываюсь я, — аллергия на духи.
— Первый раз слышу, — тянет с сомнением.
— Ага, недавно началась…
Расчесываю волосы и заплетаю их в косу.
— С кем встречаешься? Я его знаю?
— Нет… вряд ли…
— Покажешь фотку?
Мои челюсти инстинктивно сжимаются.
Данилов мне не парень, и никогда им не станет, но облизывать его фотку на пару с подружкой вызывает неконтролируемый внутренний протест.
Нет уж. Лучше я сама… ночью под одеялом…
— Да, ничего особенного, — отмахиваюсь от нее, хватая со стула рюкзачок и складывая в него салфетки, зеркальце и помаду, — парень как парень…
— Просто интересно посмотреть на чувака, который смог найти с тобой общий язык…
— Слепоглухонемой он.
