Автор
В темном офисе шепелявое чудо разгорается от восторга при виде красивой красавицы-сотрудницы Варьки Лисовой, словно зажигаясь свечами — она снисходитительно улыбается и хмурится. Слова, которые я собирался напечатать или изъявить обиженность, исчезают в мгновение ока. Вместо этого я словно заворожен, погружаюсь во владычество надзором за ней — ее платье с краской, как пламя, вызывает меня на танец невероятного страстотворения и отвращения....
Похоже, «Свободные отношения» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Такой ответ тебя устроит? Думаю, что нет, поэтому давай остановимся на варианте, что телефон был на бесшумном, и лежал в сумке. Поэтому я ничего не услышала.
— Не услышала? — в порыве ярости достаю из кармана свой телефон и набираю ее.
Варя лишь усмехается, а потом внезапно меняется в лице и пытается схватить свой мобильник, что на столе перед ней лежал.
Я быстрее. Выхватываю его буквально у нее из-под носа.
— Дай сюда! — внезапно лютует она.
В этот момент связь налаживается, и звонок проходит. И громкая ритмичная трель разносится по переговорной.
— Не слышала, говоришь? — усмехаюсь недобро.
И тут дернул меня черт опустить взгляд на экран телефона. А там высвечивается скупое «Неманов» (а когда-то было «любимый»). Но самое страшное не это. Самый капец заключается в фотографии, что стоит на мой вызов.
Там я, со спущенными портками с блондинкой, размазанной по столу и с чертовски злорадной физиономией.
— Ты вообще нормальная??? — взревел, как раненный мамонт, — на хрен ты это дерьмо поставила???
— Чтобы всегда помнить, кто ты на самом деле, — зараза даже бровью не ведет, врывает у меня из рук свой телефон и отступает.
— Удали это немедленно!
— Даже не подумаю. Мой телефон, что хочу то с ним и делаю.
— Удаляй! Иначе я его разобью к чертям собачьим.
— Новый будешь покупать.
Да хоть десяток новых, лишь бы избавиться от этой дури.
— Я тебя предупредил. Разобью!
— Разбивай, — снова равнодушный взмах ресниц, и она протягивает его в мою сторону на вытянутой ладони.
И я снова замолкаю, охреневая все больше и больше от происходящего. Какой-то гребаный психологический триллер, от которого в холодный пот бросает. Варя только спокойно кивает, кладет мобильник на стол, усаживается и строго отчитывает:
— Лучше говори, что хотел. У меня времени мало, надо идти работать.
Что я от нее хотел? Не помню, в свете последних событий из головы напрочь все вылетело."
"***— Я… нам поговорить надо, — мотаю головой, пытаясь собственную тупость разогнать.
— Давай. Я вся в твоем распоряжении и внимательно слушаю.
Я бы рад, да не получается ни хрена. Слова поперек горла стоят, горячим комом царапая, в голове белый шум.
А что, собственно, говорить-то? Чего-то мычу, тру затылок, пытаясь выдавить из себя что-то умное, что-то подходящее случаю, но не выходит.
Лисовая долго наблюдает за моими мучениями, смотрит, подперев щеку рукой, ожидая хоть какой-то развязки.
