— Привет, — здоровается со мной молодой симпатичный парень.
Он высокий — почти как Паша, но тощий. Тоже светловолосый, зеленоглазый. Лет двадцать — не старше.
— Я брат Пал Олеговича — Станислав. А вы кто?
— Влада.
— Очень приятно.
— Хочешь торт, Станислав? — спрашиваю, скрестив руки на груди.
Вижу, что Скориков-старший недовольно закатывает глаза, но уже слишком поздно. Его брат живо снимает ботинки и куртку. Следом за мной проходит на кухню.
— Ухты! Какой красивый! — кивает Стас на торт.
— С минуты на минуту должна приехать доставка из ресторана. Там есть что-то посытнее, — обращаюсь к парню. — Кстати, у тебя нет с собой праздничных свечей?
— Не-а. Зачем?
— Хотелось, чтобы был настоящий праздник. Твой брат почему-то утверждает, что не отмечает День рождения.
— На самом деле он не отмечает его всего шесть лет, когда пятнадцатого февраля от сердечного приступа скончался наш отец.
— О, теперь ясно. Мне очень жаль.
Стас оказывается болтливым и пока его брат рассчитывается с курьером на меня падает тонна информации о семье Скориковых.
У отца давно были проблемы с сердцем, но Паше показалось, что именно его поступки подкосили и без того слабое здоровье родителя. Папа никак не мог смириться с отчислением сына из вуза, с его сомнительной работой и приговором в виде условного срока.
— Пашке и мать уже говорила — твой вины нет, сынок. Так совпало. Но он твёрдо решил, что не имеет права праздновать именины в этот день, — поясняет Стас.
Мы затихаем, когда Паша возвращается на кухню с пакетами еды в руках. Он окидывает брата мрачным взглядом, затем смотрит на меня — раздевая и имея одними глазами. Я густо краснею и тут же принимаюсь выкладывать еду на тарелки.
Скориков-младший оказывается лёгким на подъём малым. Он срывается с места и несётся в супермаркет, который находится на территории жилого комплекса. Возвращается в считанные минуты с праздничными свечами для именинника.
Я чётко знаю, что никоим образом не должна лезть в эту часть жизни Паши. Мне не должно быть дела до его семьи. Я вообще не обязана была тащить этот чёртов торт, просить Стаса купить свечи и петь «Happy birthday». Только приехать, заняться сексом и уехать. Но я делаю совершенно лишние движения вопреки здравому смыслу. Хлопаю в ладоши, когда Скориков задувает свечи и разрезаю торт на кусочки. Постоянно ловлю на себе взгляд Паши и каждый раз меня будто окатывает жаром. Я исполнила его мечту. Приехала. Но это только сегодня — больше не буду. Честно.
Мы легко болтаем на любые темы. Ужинаем, пьём шампанское и шутим. Незаметно пролетает почти два часа времени.
— Тебе сказать зачем я всё же пришёл? — спрашивает у брата Стас.
— Наконец-то, блядь, — шумно вздыхает Скориков-старший.
— Мне нужны деньги.
— Снова.