Автор
Юля стоит перед зеркалом, башку скрестила и не может произнести ни слова. Только не отцу. Его ярко-зелёные глаза уже смотрят ей в спину, требуя ответов на невысказанные вопросы о её выборе вечерней рубашки. Это важный вечер для него, а Юля чувствует себя как звенящая тарелка в его замкнутом мирке, несвойственный этому стилю и обстановке....
Но моей маме хватает и этого. Мне уже девятнадцать, а она сделала все, что могла. Я ей никогда не был нужен.
Каждый раз, когда мое сердце сжимается при мысли о Юле, я напоминаю себе, что я — не подходящая для нее пара. Мое бегство в Воронеж это попытка доказать самому себе, что я — самый бесперспективный парень на свете."
"Просто я выбивался из ее привычного мира, что-то новенькое, вот она и запала. А не будет меня рядом… Она забудет.
Должна. Ей правда будет лучше без меня. Я знал это с самого начала.
— Те ворота? — кивает Лука.
— Да.
— И что теперь?
Наклоняюсь к коляске и делаю вид, что копошусь с младенцем. На самом деле достаю телефон и гуглю «звуки детей». Выбираю «агуканье». Лука аж подпрыгивает, потом выдыхает:
— Я уж решил, мы коляску с реальным ребенком сперли. Ну ты идейный, Гронский.
Каем он меня больше не зовет. Никогда. Но и тем противным «Ко-о-о-стиком» тоже.
Пока я обеими руками поправляю одеялко в коляске, сам я внимательно разглядываю забор и ворота.
— Понастроили крепостей… — ворчит Лука. — Жопа! У нашего дома ворота открываются!
— Стоять, — шиплю, когда он дергается. — Мы тут с ребенком. Веди себя тихо.
Лука чрезмерно живо начинает интересоваться несуществующим младенцем.
Ворота крепости, в которой заточен наш «Астон Мартин», в этот момент распахиваются полностью.
Я прикладываю к уху ладонь и делаю вид, что разговариваю по телефону.
— … Так и сколько нам его выгуливать? — спрашиваю пустоту.
В проеме ворот появляется мужчина. Свет фонаря, закрепленного над гаражом, бьет ему в спину и слепит меня. Вокруг него танцует девчушка лет восьми, поет «В лесу родилась елочка», а после целует других мужчину и женщину. Те — больше годятся ей в бабушку и дедушку.
— Да мы пройдемся, Петр. Не переживай, — отмахивается мужчина постарше.
— Может, передумаете, Семен Михайлович? — отзывается хозяин дома, провожая гостей.
Шестьсот тридцать девять лошадиных сил вдруг мелькают в гаражном проеме.
— У меня тоже есть машина! — кричит девочка и выкатывает из гаража копию «Астона Мартина», только детскую.
Бабушка с дедушкой умиляются внучке, а мужчина, которого назвали Петром, хмурится, замечая нас с Лукой. Мы застыли ровно напротив его дома.
— … Нет, не засыпает, — говорю я в свой «телефон».
