Автор
В темной комнате, где только слышны отдаленные шаги и шепот улицы, полоски света сквозь жалюзи делают пространство меньше. Тонкими линиями ночи ты в сотый раз пересчитываешь эти мерцания, но сон так и не наступает. Ночная жизнь за порогом — а вынужденно спать приходится дома....
В верхней части они как обычные женские трусики, а снизу, вместо критической их части, всего две параллельные тонюсенькие тесемки.
Я думал такого рода наряды только в секс-шопах продаются.
- Саш, дай сюда, - нервничает Дашка, - это не белье… вернее, не то, что тебе нужно!..
- Уверена?
По пылающему лицу и горящим лихорадочным блеском глазам вижу, что нет, не уверена.
На миг представляю ее в этом пеньюаре и этих… трусиках и… мать вашу… вся кровь бурным потоком устремляется в штаны.
- Я их возьму… заверните.
Глава 60.
- Может, доставку на дом закажем? Или ты в кафе хочешь? – спрашивает Саша, поглядывая на меня с водительского места.
Даже не спрашивает, где я ночевать буду. В общежитии или у него. Для него это вопрос уже давно решенный.
Опустив взгляд на лежащий на моих коленях пакет «Bustier», чувствую, как сердце сбивается с ритма. Мне стыдно за то, что я хочу надеть этот комплект для Саши.
Сглотнув обильную слюну, судорожно вздыхаю.
- Даш… - снова смотрит на меня, - домой едем?
- Я уже неделю в общаге не появляюсь.
- Да, ты права, - вдруг соглашается он, - завтра нужно будет остальные твои вещи перевезти в квартиру.
Я только качаю головой. Он неисправим.
- Открой бардачок, пожалуйста.
- Зачем?
- Не помню, клал туда паспорт или нет…
- Сейчас.
Ставлю пакет в ноги и дергаю рычажок. Дверца медленно опускается, и я, вытащив оттуда белую прямоугольную коробку, ищу среди прочих документов паспорт Саши.
- Как он выглядит? Какая у него обложка?
- Белая… - говорит со смешком.
Вынимаю документы на машину, страховку, сервисную книжку обслуживания автомобиля, брошюрку об установке сигнализации, но конкретно паспорта там не нахожу.
- Саш, нет паспорта. Вспоминай, когда пользовался им последний раз.
Лично мне этот способ всегда помогает.
- На коленях еще раз посмотри…
Перебираю бумажки снова. По одной складываю их обратно.
- Нет.
- А это что? – указывает глазами на белую коробку.
Беру ее в руки и разворачиваю картинкой к себе. Телефон новый. При чем тут паспорт?
Подношу коробку к его глазам.
- Это телефон.
- Ага, - говорит ровно, не отрывая взгляда от дороги.
- А мы паспорт ищем…
- Ну да…
Уголок его губ тянется вверх, брови вздрагивают.
Я снова смотрю на коробку в моих руках, и тут в голове мелькает подозрение, которое у меня даже мысленно не получается оформить в слова.
- Саша-а-а… не молчи, пожалуйста.
Греховцев, глянув на коробку, начинает смеяться.
- Дашка, ты самая странная из всех, кого я знаю.
