Автор
В заснеженных улицах города скользят фигуры, каждый шаг загоняет в глубокую тьму. Вася проходит мимо охранников, которые смирно стоят у ворот, словно статуи изнутри сияют холодным светом прожекторов. Закутанный в черную шубу он неспешно всаживается в внедорожник — и сразу становится невидимкой среди ночного холода....
Но для вас, Тимур Эльдарович, всё будет в лучшем виде. Я гарантирую.
— Я на это и рассчитываю, — с лёгкой усмешкой отвечает Тихий, хлопнув его по плечу. — За мной не постоит.
Я с трудом сдерживаю желание вскочить и закричать, но понимаю, что сейчас это будет бессмысленно. Тимур с лёгкостью обыгрывает всю ситуацию так, что мне остаётся лишь беспомощно наблюдать за его действиями.
Тихий возвращается за стол и садится напротив меня, бросая короткий взгляд, словно проверяя мою реакцию.
— Видишь, как все просто? — произносит он неожиданно мягко, словно читая мои мысли.
Я не выдерживаю и поднимаю взгляд, встретив его глаза. Внутри, кажется, всё сейчас взорвется, но я чувствую, как страх становится сильнее любой злости.
— Не бойся, я не собираюсь его у тебя забирать, — тихо, но чётко продолжает Тимур. — Это не мой стиль. Я лишь хотел показать тебе, как в моем мире решаются вопросы. Это был урок.
— Для вас это просто урок. А у меня это вся жизнь перед глазами пронеслась, — сдавленно отвечаю я.
Он откидывается на спинку стула и смотрит на меня без тени насмешки, без того хладнокровного взгляда, который был раньше.
— Какой же ты все-таки… — мотаю головой и глотаю последнее слово, чтобы не выражаться при ребенке.
Резко вскакиваю на ноги.
— Ты куда? — ловит меня за запястье Тимур.
— В уборную, — огрызаюсь, выдергивая руку и спешу выйти из зала, чтобы не разрыдаться у всех на глазах.
Захожу в кабинку, закрываю дверь на защелку, открываю кран с холодной водой и минуту держу ладони под струей.
— Привет, — отвечаю я, пытаясь звучать как можно более спокойно.
— Геля, ты где? — в голосе Оли слышится беспокойство.
В этот момент, я понимаю, что придется врать, потому что рассказать её правду не могу. Ибо стыдно.
— Правда, — отвечаю я, чувствуя, как холодные капли воды, ещё стекают с моих пальцев.
— Как? Куда? Почему? — включается её внутренний генератор вопросов.
Думай, Геля! Думай! Только, пожалуйста, чтобы как-то правдоподобней было.
