Автор
В заснеженных улицах города скользят фигуры, каждый шаг загоняет в глубокую тьму. Вася проходит мимо охранников, которые смирно стоят у ворот, словно статуи изнутри сияют холодным светом прожекторов. Закутанный в черную шубу он неспешно всаживается в внедорожник — и сразу становится невидимкой среди ночного холода....
Кажется, ей наплевать на то, что я думаю, как будто я для неё пустое место.
Я откидываюсь на спинку кресла, закрывая глаза. Почему её молчание меня так бесит? Чёрт возьми, почему это вообще меня волнует? Я делаю глубокий вдох, пытаясь успокоиться, но это бесполезно.
Слышу тихий стук в дверь.
— Войдите! — рявкаю.
Дверь кабинета открывается и заходит Лена с привычной уверенностью, как всегда.
— Тимур, привет, — говорит она, но тут же останавливается, заметив моё состояние. — Что-то случилось?
— Нет, — отрезаю я. С ней я точно не собираюсь обсуждать своё настроение.
Елена делает несколько шагов ближе."
"— Слушай, я тут хотела спросить… — её тон становится немного елейным. — Кто эта девушка, с которой ты был на приёме у Кузьмина? Она выглядела довольно… молодо. Не могу не отметить.
Её слова заставляют меня снова напрячься. Моя челюсть сжимается.
— Ты же мне сама советовала сделать личную жизнь публичной. Вот я и пользуюсь твоим советом, — произношу я сквозь зубы, стараясь не показать, как это задевает меня.
— Это твоя кандидатка… — она медлит, словно подбирает слова, — для фиктивного брака?
Я раздражённо хмыкаю и отвожу взгляд в окно.
Лена замирает на мгновение, наблюдая за мной с едва уловимой улыбкой на губах, как будто наслаждается тем, что её вопрос заставил меня задуматься. Её спокойная самоуверенность действует на нервы.
— Ну, почему же сразу для фиктивного? — я говорю, не поворачивая головы, всё ещё смотрю в окно. — Может для самого что ни наесть настоящего.
Специально ухожу от прямого ответа, потому что не знаю кто в офисе крыса.
— Ой, да ладно тебе, Тимур. Ты столько лет в холостяках ходишь, — Лена улыбается, чуть склоняя голову. — А тут девочка совсем молоденькая. Сколько ей, двадцать?
Моя челюсть непроизвольно напрягается, а пальцы сжимаются в кулаки под столом. Почему-то этот её вопрос — как соль на рану. Я едва сдерживаю раздражение, делая вид, что меня это совершенно не волнует.
— А ты бы предпочла, чтобы я на бабке женился?
— Ну, что ты! Бабка — это перебор.
— Хватит, — голос мой становится холоднее. Я поворачиваюсь к ней, и наши взгляды встречаются. — Это вообще не твоё дело, Лена. Занимайся своей работой.
— Но твои рейтинги… — Тимур, они падают со вчерашнего вечера, — она включает телефон и открывает опросники, показывая мне графики.
— В жопу все рейтинги!
— Лена, — рычу я, мои пальцы уже сильно сжаты. — Закончим на этом.
