Автор
Оля вынуждена была бежать из Москвы после предательства Филиппа Рогожина, женившегося на другой. Но судьба снова сводит их вместе. Теперь магнат ищет способ вернуть былую любовь, а героине предстоит выбрать между мстью и прощением.
— Ты… В номере у нового босса убиралась? И у его помощницы?
— А что?
— Ну… Мало ли… Важно же, чтоб по высшему разряду у них все там было! А то увидит еще хозяин пылинку где-то под кроватью, и на всех нас такие штрафы понакладывает, что мы с тобой до лета за еду работать будем!
Не люблю я врать. Не люблю и не умею. Прячу глаза за чашкой.
Ведь на самом деле мне хочется узнать совсем другое…
И вот только зачем? Старые раны себе бередить? Если сейчас Вера мне начнет рассказывать про смятые в порыве страсти простыни и вообще… Разломанную кровать, например… Или про то, что весь пол в номере усыпан презервативами?
— И в кабинете его…
Мямлю, глотая слова вместе с напитком.
— оооооо! В кабинете! Уж не знаю, что там вышло! Оба злые такие вчера ночью были! Вика эта, как фурия, на меня набросилась. А потом и хозяин. Злой, как черт. Ужин роскошный буквально вышвырнул из своего кабинета! Такой разнос устроил!
— А живут они? Ну, в смысле, ночуют. Вместе?
— А тебе зачем, мммм? Что? Успела уже на нашего красавчика глаз положить?"
"— Вот еще, — невинно пожимаю плечами. — Просто понимать хочется. Она ему просто помощница, или…
— Ой, да перестань оправдываться!
Вера хохочет и машет рукой.
— У нас этот вопрос всех интересует. Даже бабу Аню, которая мусор выносит.
— И?
Черт. Замираю. Пальцы напрягаются так, что чашка чуть не вылетает из руки.
— Не знаю, что у них там вчера в кабинете случилось. Но по утрам каждый в своем номере. Может, шифруются? Хозяин-то женат! Но Виктория еще не поднималась сегодня. И завтрак не заказывала… Так что… Может, бурно мирились они ночью? Хозяин-то тоже вон, помятый какой с самого утра. Явно не выспался. А так, кто их разберет. Следов преступления я в номерах не находила.
— Ну ладно, — киваю, отставляя пустую чашку. — Поболтали и хватит. Работать пора. В какой, ты говоришь, номер, меня там требуют?
— В сто двенадцатый, Оль, — вера мечтательно вздыхает, поправляя прическу.
— Там у нас кто?
— Заринский. Кстати, тоже не из последних людей столицы. Не олигарх, конечно, и не магнат… Но все же…
— Иду.
Вздыхая, надеваю туфли на каблуках.
Так же придирчиво осматриваю себя в зеркале.
Что ж. Вид у меня по-хорошему деловой. Правда, скучноватый. Я больше на серую мышь похожа в этой строгой юбке и блузе.
Зато все по требованиям нового босса. И юбка длиннее и блузка практически наглухо закрыта. Минимум макияжа. Строгая прическа. Не хватает только очков в роговой оправе.
А, впрочем, я за женихами не гонюсь.
